sábado

.

Ese perro a la distancia
ese perro a la deriva es
más negro que todas las cosas que yo pueda nombrar esta noche.

Ese bicho que mastica basura
y en el mejor de los casos rockea
camina sabiendo solo su momento.
En su cuerpo su pasado.
En su actitud, digamos mejor.

Y en sus dientes se oye el cuerpo.
Si, en sus dientes el cuerpo
la música desde el fondo
la tarde que continúa
hasta alcanzar su tibia muerte en el ocaso.

Aquel perro que camina
mira las cosas y no rima
ni con la paz ni con la riña
ni con caviar ni con la villa.

Aquel perro mira la tinta
la sangre en la lira
y pinta consigo palabras
para palear las madrugadas.
Si, palabras para palear las madrugadas.

lunes

Amor
odio
la mañana,
la mañana
y entonces….
Un pájaro
amargo,
negruzco
su volar
tardó.

Ayer.
El cielo
miró, las alas
aceitó;
mi
partir
en su vuelo
más
no demoro;
más, más, más.

Yo/pájaro…
canto.
Vuelo,
dulce
amargo,
yo/un pájaro -Faulkner-
no recuerdo
el suelo.

viernes

Entre corchetes

hay una caja perfecta de nombres
que se intercambian como focos,
hay un trono para el rey verbo
desde donde elige a sus súbditos
(son miles y se llaman todos con
tres nombres: Juan, Pedro y María)
y se saca el corazón núcleo para
mostrarle sus dominios de claras
fronteras, de lenguaje custodiado
por corchetes (bienvenido a la
institución).
sentado en las rodillas del tiempo,
midiendo todas las circunstancias,
soy la pesadilla de los que sueñan
con prolijas clasificaciones. soy un
adverbio.

domingo

Ni siquiera los más pequeños
se me escaparían porque
así te conozco, hasta los ecos
pequeños minúsculos
que solo en algunas noches
te animas a decirte,
esos mismo vergonzosos
que son los que más me gustan
y asustan. También te se
las cien máscaras en las que
te escondes pero muchas
me lastiman y no de todas
te puedo sacar.

viernes

La raza de diamante

ya se acercan los últimos
niños, vestidos con el color
que el tiempo da a los ciruelos
cuando la noche se cierra
sobre los jardines y alguien
grita.
ya se bañan doloridos en el
pantano porque el río no lleva
más que escombros, porque
del agua podrida nacerán los
sapos de oro que anunciarán
lluvia, cosechas de nuevas
delicias, y luego orugas azules
que se desteñirán antes de ser
las mariposas prometidas.
ya se acercan con augurios
que dicen ver en la tierra,
en los ojos de las víctimas
designadas para el sacrificio.
el fuego comió sus párpados
para que entrara toda la luz
a mostrarles el camino a casa,
al punto en el que el círculo
vuelve sobre sí mismo como
una serpiente desmemoriada.
toda la destrucción se sucede
igual que una metralla de rosas
contra las manos abiertas, y
los pétalos apretados sobre
las heridas dan una sola gota
para el perfume que hará crecer
de nuevo los jardines de oro.
ya se quita los harapos el primer
niño de la raza de diamante
y muestra su piel cargada de
los despojos del dios guerrero,
reluciente de signos nuevos
para nombrar a las cosas que
no parecen las mismas después
del fin.
(-Cuando los muertos lloran, es señal de que empiezan a recuperarse- dijo el cuervo con solemnidad.
-Lamento contradecir a mi famoso amigo y colega- dijo el búho- , pero yo creo que cuando los muertos lloran es porque no quieren morir.-)



Yo hice algo que no debería haber hecho: llorar.

martes

tra
quete aba
lapa jari ta

co nuná
fragan cialoca

Yenlas carava nasdí
áfanas queso liam
oshacer

toma bamostre
nesae lhorizonte.

sábado

HUME



El dolor nos abrió los ojos
y vimos (algunos)
la gran mentira.
El dolor jamás cesó
multiplicado mostró,
nos mostró
todas las mentiras
Hoy el dolor sigue
creciendo y cambiando.
Y yo juro
que ahora todo es mentira
ninguna cosa es
más cierta que otra.
Salvo el dolor.

martes

.
.
.
.
los sueños 
de chapa
y paloma
.
.
.
.
.
los dueños
de capa
y falopa
.
.
.
.
las nanas
.
.
.
.
.



Toda la poe
colapsa
en tu boca
         loca
  toca
besar
tus versos

.
.
.
.
.

La lata
de paté
ya fué.





domingo

Conventillos

Ciudad fuma y quiere morirse,
desde que Dios se subió a los andamios
de una obra en construcción
y se fue golpeando las puertas,
decepcionado de la miseria que Ciudad
dejaba caer sobre el mendigo
viejo, el de los zoquetes que se surcían
solos, hermano de Dios e hijo
de las primas feas de Ciudad, las Villas.

Ciudad manda a pintar grafittis
en las puertas de las catedrales
y grita que odia los monopolios
de la eternidad, que a ella nadie la deja.
Las Villas cantan casi tanto como lloran,
con niños prendidos de las tetas
flacas, con carros sombríos llevados por
los hijos menores del mendigo,
con las tibias prostitutas que son
hijas bastardas de Ciudad, semi-diosas
de la calle y la miseria sin amor.

Dios se viste de vieja y se pone
las mañanitas para salir con su chango
a juntar pobres, a juntar tristes,
y se los arranca de las manos a Ciudad,
que resiste pero luego se olvida
y corre a ajustar los focos en su cabello
lacio y rígido como los edificios.
Las Villas le gritan barbaridades
desde los andamios que Dios les presta
para los carnavales, y ella teme
que la dejen sola entre sus luces.

sábado

Manifiesto

Enjambre de jengibre

Era una mala palabra.

Empezó siendo

Brava, como la paja,

Brava.

Fue un dejarse de embromar

Pero un dejarse embrollar

Jadeantes, suspirantes,

Sin nada que perder

Pero sin nada que ganar,

Un tiro al aire.

Crear

Una tos para jarabe

Un calambre de mentiras

Pero al fin:

La poesía.

Somos

Los que no tenemos nada

Para darte,

Los que no queremos arte

Sino vida

Para vos, nomás.

Somos

Algunos revoltosos

Y los que se dejan revolcar

Los que tratan de gritar

Los que quieren vomitar

(Perdón: vomitarte)

Pero al fin buscamos ensamblar

En cada parte.

Somos

Los que movimos todo

Los que pelamos la carne

Los que dejamos que pase

Los que creamos el canje

De poema y choripán,

Los que te hacemos llorar

Y los que no.

El poema colgadito en la pared

O el poema debajo de la mesa

Enjambre

Milanesas

Miguitas esparcidas

Sangüche de elite

O zapatilla e gaucho

Costra, hambre,

Enjambre de jengibre

Carajo.

lunes

a,a

con uno eólico vamos a andar
 y con otro a pedales
para que se prendan las lámparas.
                 
...se lave en vos, como cíclope en el lago.


Si después no prenden, que el viento sople,
si el viento no sopla, pedaliemos. 


Con uno eólico, con uno solito nomás.


...se rebelen.




una boca llena de mar para soplar 
siempre
sudestadas
espumita


Llena de brillo y astilla del tiempo.


Para que se prendan de nubes 
las tormentas.


y la luz apague
los focos y deje de soplar el viento.


un hombre marrón se hizo gris encima
cerro sus ojos, oyó los truenos. 
"!Santa Rosa debe ser!"-se dijo pero no era...


los gotones marcaron en las chapas
la batucada. Le cayó la noche encima 
como un elefante púnico.


como te digo
creció la parra
y madura el higo.


(ii)
quiero ir mas a lo hondo
a lo hondo, a lo hondo
atrás atrás de la ola 
allá lejos
cuando la gente 
se ve chiquita
lejos
donde los edificios
parecen rastins
a lo hondo
y volver con los bolsillos
llenos de caracoles

domingo

Soplacopla

quiero que me soples los ojos
como si acercaras hasta mí
barquitos de sueño que flotan
en una fuente, como si silbaras
la larga canción de estar vivos.
quiero que me soples el sol
de los ojos y arrimes tierrita
fría a mis manos que acunan
la música de los cansancios.

quiero que me soples las hojas
como si las letras tuvieran
pestañas tristes de mujercita
maquillada y blanca de miedo.
que me soples algún destino
cuando no confíe en la música
de mis manos sobre las teclas.
quiero que me soples los ojos
con la espumita de los mares
donde los tristes se peinan las
barbas con música de olas.

quiero que me soples la frente
y las rodillas cuando me caiga
enredada en las larguísimas
pestañas de los poemas míos.
quiero que me soples la sal
y seamos marineros limpiando
la popa de los barquitos de
sueño, y cantemos a los gritos
estirándole la barba al capitán.

martes

Se mira lo que se puede
y a veces no se quiere mirar,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.

El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.

La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.

Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.

A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.

Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas

Mentimos

Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.

Cerramos los ojos y callamos

hacemos de cuenta

que la luna no huele a rojo.

sábado

Ñaca ñaca

Hoy, sí
Es día de Mundial
Me clavo el banderín en el orto
De mi nacionalidad

Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté

Latinos, afro
petisos, medianos
Esclavos
Globales
Mundiales
Atados de las manos
Atrapados como nabos

Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Ñaca ñaca
Waka waka
Shiqui shiqui
Mueveté

Hoy, sí
Mundial:
El thriler del capital
A brillar a brillar
A mover el culo
Que se nos ve la tanga.

A mover las nalgas
Al que le salga

Hoy sí,
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté….

lunes

Colonia

Me dejé secar al sol,
trapito sucio de ciudad
lavandose en el rio.

Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
coloreando mi modorra con matices de melancolias.

En Uruguay
me aburria un poco viendo al agua comerse las piedras
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.

viernes

Rumbo al mar
es pedir, mis voces;
un violonchelo, mi boca;
interrogante, el color en mis brazos;
un árbol, mis pulmones que dejan de ser otoño;
mis pies, seguridad.
Y mis pasos,
fin….
Rumbo al mar.

lunes


Alma,
nada va a parar
hasta las mañanas van a cazarte.

cada cama caerá en soledad
cada cárcel se sabrá cuerpo
ávido de placer
muecas
ávidas de placer
mentes
ávidas de placer

alma
ávida de placer
cargá las armas, matá a mansalva
que se ven desde el tren
moros como locos
en la vera del camino
riendo como el fuego
de tus marcas de agua,
de tus tajos al viento
de tu caricia lasciva
trocada en la tierra por silencio.

Alma,
cantá aun cansada
que el desdén del deber es urgente
y las horas claman por el horror entre dientes.
que cuando caigan, alma, las madrugadas
y una mañana la vida normalice tus viscisitudes
sera tarde para volver
sobre la desidia que te hace contingente.

viernes

Nadia espera el 338 sin destino exacto


Esperar de un tipo de tiempo,
reír de medio día
sabiendo nuestro nombre
de tarde media mediocre,
media azul y rojo; el ocre.
Flores respirando nortes.
Jueves ya, pintura descascarada
de jardines
entre perdidos y ciegos.
Una canción de y para vivir
y por lo bajo morir diez
veces ahora,
ahora mismo,
que se me cierra el respiro,
que se me estalla el latir.

domingo

(...)


Él estaba en mí
naufragante en lo que en mi pasa.
Observaba,
decidía,
respiraba…
el tiempo pasaba.
La tarde, la noche, el día;
él en mi crecía, por no detenerse.
Un día, día cualquiera
del verano -como hoy-
frenó, siguió. Paró;
luego -en el mismo- escribió
y la tarde caía,
luego -sobre sí mismo- leyó
y la tarde cayendo caía,
luego -sin piedad de él mismo- corrigió
y la tarde caída dejó de caer.
Él se cortó
en mí…
quedaron las huellas de cuerpo cercenado,
cristales de acero, su decisión,
la última.

martes

Kilos de palabras encima mio
mientras que tu piel
se deshace en mi memoria
La noche se vacía siempre que el tiempo cíclico le trae a contrapelo un silencio,
siempre que arranca de su manto un pellejo de luna,
siempre que chupa su manso reflejo y lo trastoca en bruma.

Yo soy la noche y soy la luna
entrando y saliendo del mundo al unísono.

domingo

Piu Avanti

Con tus ojos me hundo en la inocencia,
en lo que fue y es todavía, en juguetes
y cuentos para dormir.
Un fuentón, sal y tus patas adoloridas,
un rincón con estrellas florescentes
y sueños de no despertar.
Con tus ojos me ahogo en la inocencia
que aún con bromas pesadas y sevillanas juega,
el pistón oxidado deste corazoncito... la vinagreta
y en los campos los girasoles guachos 
que no pueden sostener su cabeza.




Solo Arena
Nena...