melodía de mediodía

Con una melodía de mediodía en el tonito de su voz al gritar "nomequieroir-noquieeerooo(ooO) de la plaayaa"- Me contó diez después y cinco antes de terminar siguió "laplaya para jugar quiero de noche"

Pero la tarde se nos fue, pibito, mañana venimos de nuevo "yoquieroooyporquénoEh?"- Porquestuviste

todo el día al sol te me vas a incinerar no hay protectorquealcance!!:

                                                                  

                                                         * * *

                                  VAle, la luna otra vez 

                                  quiere ser mencionada

                                  por tu boca de postre, 

                                  vos, tu voz, la luna otra.

                                        ....(n)....

Un pez-árbol que recorra todas las costas blancas las sábanas tienen strelas da mare y burblesitas tenemos en la corteza violeta un agujero para que entren las corrientes frescas del sur mientras tomamos té charlando de nuestra pecesita-casa y sus frutas subsolares. todas las siestas vienen amigos con esnorquel a mostrarnos libritos sumergibles

llenos de vida y bacterias

                                  

    pensás en el bodrio de internet

                                     y en el morbo de tinelli

                         para escapar de esa pelicula de sangre explícita   y torturas que te traumó. Dijiste, cebado, que la conspiranoia es una manera de luchar contra la tristeza del mundo, enseguida me enteré que era una danza por tus patitas como locas marcando el ritmo en las costuras de la tierra, altos pasos.

                                      N.N

                                              a un natalia natalia

                                             de vicera  

                              le pinta manguiar en la esquina

de la París 

y los y las señleoreas clientaes 

               advirtien al dueño: si esto sigue así...

nos vamos a la Praga...    

?

este es un rápido comienzo

               Nadie sabe lo que dígo,

 no vamos a necesitar las balas que nos dejó

ni esas ganas transplantadas de melancolía y pianos ebrios de madrugada

ni las cadenas ni la soga ni la cintaislante,

Ni con la ayuda del demonio

niconladelde corbata.

.

.

204

Él partió y mi dolor
de miedo del deseo
tiene dice fuego
dice que llevándome las sombras
mi cuerpo tatuado en el silencio es tristeza es muerte.

Vea no solo la muerte termina con todo
nosotros también ahora nos vamos para nacer
me fui amor para nacer en los ojos de otro
la sed nos nace, los ojos no
y en los míos he sido
ahora de nuevo
soy.

Encuentro Abierto Lecturas En Vivo Charla con Poetas Performers Narradores Profesores y Alumnos de Letras

197. Visto en la noche.

Le dijiste hijo de puta al gendarme más hijo de puta de la estación de Temperley, un martes a las 22, mientras esperabas que llegue el tren para volver a tu casa. Se lo dijiste porque no soportas verlos ahí, ¿Qué frontera cuidan en las estaciones de trenes? Odias que ostenten ese poder que tienen colgado, como un par de ojos con licencia para juzgar. Se lo dijiste porque estás harto de que el orden se construya sobre el miedo, de que damas y caballeros se sientan protegidos por un hombre entrenado para matar. Pero sobre todo se lo dijiste porque ya no soportabas ver al otro, al anónimo, esperando con las piernas abiertas, de espaldas, entre espasmos de terror la primer patada en los tobillos.

Cuando se lo dijiste se multiplicaron las miradas de los pasajeros, que ya no pudieron hacer oídos sordos. Hubieran preferido que todo se resolviera como siempre: Un castigo al anónimo, que seguro algo habrá hecho. Pero ahora, frente a esta situación aparecieron diferentes finales posibles. Sin embargo todos tuvieron la misma incertidumbre: ¿Por qué? ¿Por qué tuviste que hablar por ese pobre tipo?
También todos tuvieron la misma certeza: Vos sí, Vos sí hiciste algo.
Así que todos asistieron con interés al espectáculo de la ley cruda impuesta por partida doble, en vivo y en directo. ¡Y sin cortes!
Hubo quien mirándolos pensó.
—-¡Mejor que en la tele!

Conurbano 1

El pibe, que terminó el helado y dejó el vasito sobre el banco, se levantó y se fue. Ahí fue cuando el placero, desde la silla donde estaba sentado, le dijo: "Nene, ¿por qué no tirás el vasito a la basura?" A lo que el pibe respondió: "Dejá, lo tiro yo, a ver si te cansás"

Conurbano 2

Entró agitada a la habitación y me dijo: - Boludo… ¡te regalaron un auto!
Con cara de nada, le dije: - ¡Enfermita, dejame dormir!
Sacudiéndome en la cama, me dice: - ¡Dale, mogólico, te dejaron un auto en la puerta!
Sin mover un pelo le dije: -¡Dejame de joder!
Insistente, se zambulló en la cama y me dijo: - Dale, dale, levantate y fijate, está en la puerta.
Harto, le dije: Mmmm, a ver.
Así que me levanté y fui.
Efectivamente, el auto estaba ahí. Era bastante nuevo, casi cero kilometro, buena marca, alta gama, vidrios oscuros, llantas deportivas. La puerta del conductor estaba abierta. Tenía una cintita roja colgando del espejo, las llaves puestas y en el llavero la foto de una familia que no conozco.

Al borde

Al borde

              de la noche

nos buscamos

nos des/

dibujamos

del día.

Nos desnudamos.

Nos des/anudamos.

En la mirada penetrante

se pronuncia la piel

Y buscamos al otro

Un rumor

de pieles

estremecidas.

Con el tacto

nos volvemos a encontrar.

Tras la cortina

del cuerpo

implacable.

Relaja el miedo,

la piel encuentra el aire.

Clara Maidana

194.

AAAAAAAA

AAAAAAAY

AAAAAAYE

AAAAAYER

AAAAYERE

AAAYERES

AAYERESA

AYERESAN

YERESANT

ERESANTI

RESANTIF

ESANTIFA

SANTIFAC

ANTIFACE

NTIFACEA

TIFACEAD

IFACEADO

FACEADOZ

ACEADOZZ

CEADOZZZ

EADOZZZZ

ADOZZZZZ

DOZZZZZZ

OZZZZZZZ

ZZZZZZZZ

Poema Trunco del Mundo de Hoy

En el cosmódromo

de  Kasajistan el atardecer

ensordeció los colores,

plaza Tahrir  que vibra, 

bombos nel brasil candomban.

N o e s e e l l a m a do d e l a g u e r r a

son los preludios del festejo,

ya no se derramará en los jardines de la   luna

 la sangre de la tierra.

todos los días laborables, todas as pessoas,

las noches capotadas que  no sale el cielo,

damos corda a vita a fuerza de parola,

De cuerpoas  cascotiados por  trabajo

de filas onde o tempu  huye,

de no saber tan dónde ser  acá nosotraos

cantamos incesando  la poema , 

la dulce y dura poema  que emancipa. 

En Melchor Romero,

en El Borda, 

En Taraborelli

y demás psiquiátricos

aún atan a los locos

que aman lo invisible,

los sintecho y las viejas extraviadas 

se enferman y se mueren de frío, 

los pibes empastillados hasta la nuca

fuman, manguean pilas, monedas

y juegan a que se van a curar

de haber nacido en un barrio, 

en un country, 

en un lugar cualquiera.

Subió  la mar a la ciudad,

la lluvia tapó todo,

los bancos sacaron sus préstamos.

A dios ni lo inventamos

y ya había muerto

tuvimos que resucitarlo para que sea

al menos Historia.

 de arroz los sembradios, la soja de Transgenia, el choclo de Monsanto

y la razón burguesa hacen el resto.

La facebook y internet, la tele, la cultura como hegemonía, necesitar siempre la plata para todo, el tiempo apelmazado, lo que se debe ser, los grupos de pertenencia, las formaciones, el consumo y los cuerpos como baratijas, la identidad como una imagen, la visión fragmentaria del pasado, lo que las pelis nos venden, las subas de transporte truchas, los sueldos en blanco "en negro", siempre necesitar la guita para nada, el tiempo apresurado, lo que no avanza por más que le meta, las discusiones al pedo por puro gusto retórico, la política como un mano a mano de titanes, las formaciones colectivas invisibilizadas, las visibilizadas pseudocolectivas llevadas al éxito, la visibilidad pública asociada al mercado del morbo, de los culebrones, los tejes y manejes de los gremios, los sindicatos, el lavado de guita, la caridad y el miserabilismo cristiano, la belicosidad imperial de la Roma Eterna, los y las muertas desaparecidas nunca encontradas personas que chupó el sistema, la Justicia Mercantilizada, el trueque hecho moneda, la ración alternada que no llega y la obsecuencia de la Ciencia, los títulos y cursos, las changas carreteras, los falsos empresarios, el patriarcado, los culos de las revistas, Hollywood y el cine europeo independiente, el populismo barato y las conspiraciones, la sangre de la Reina y las estirpes, la evolución Darwinista, y las órdenes secretas, el periodismo sensacionalista mercantilizado pseudoindependiente y las medidas sociales como maquillaje, lo aparentemente imposible, lo irrealizable, que una poema no pueda emancipar ni a un loro me desmadraron el poema este que como verán no es La Poema. Un Arte Transformador no transforma nada sino logra apropiarse creativamente de los medios de producción y distribución simbólica y material de los significados sociales. Lo demás es pura Apriorística.

N o e s e e l l a m a do d e l a g u e r r a

no,

es que ya descansamos de esta paliza

oscura del mundo

y casi terminamos de construir el SUM

en el que vamos a festejar.

174.

La lluvia se va abriendo paso
en el verano implacable.
Corazon impermeable
en la esquina observa
la inundacion.

Las cuerdas duelen en la punta de los dedos
y sin embargo la cancion aparece
en el ojo
de la tormenta.

Un día me desperté y era otra. 
Salté de la cama, tejí ilusiones, estuve cerca del premio.
Con los años aprendí del esfuerzo como eslabón único,
del dolor como gran lugar de pasaje,
de las largas y flacas piernas de la mentira.