Nadia espera el 338 sin destino exacto

Esperar de un tipo de tiempo,

reír de medio día

sabiendo nuestro nombre

de tarde media mediocre,

media azul y rojo; el ocre.

Flores respirando nortes.

Jueves ya, pintura descascarada

de jardines

entre perdidos y ciegos.

Una canción de y para vivir

y por lo bajo morir diez

veces ahora,

ahora mismo,

que se me cierra el respiro,
que se me estalla el latir.

(...)

Él estaba en mí

naufragante en lo que en mi pasa.

Observaba,

decidía,

respiraba…

el tiempo pasaba.

La tarde, la noche, el día;

él en mi crecía, por no detenerse.

Un día, día cualquiera

del verano -como hoy-

frenó, siguió. Paró;

luego -en el mismo- escribió

y la tarde caía,

luego -sobre sí mismo- leyó

y la tarde cayendo caía,

luego -sin piedad de él mismo- corrigió

y la tarde caída dejó de caer.

Él se cortó

en mí…

quedaron las huellas de cuerpo cercenado,

cristales de acero, su decisión,

la última.