La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?
Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras
que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)
La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...
Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.
Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...
Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra...
¿Cosecharemos algo positivo?
sábado
martes
En la orilla profunda de la brisa
Hice el vía crucis
para huir de la neurosis,
la pinche crisis,
pero en la noche
del cristo pulcro
contraje sífilis.
Así es,
caía con sangre
la nieve en Tarsis,
hería mi psiquis.
Para evitar el dolor
me di otra dosis,
en mi bolsillo
crujió el análisis,
brotaba dentro
la negra bilis.
Por un momento
pensé en Osiris,
en agua, en piscis
hice catarsis,
negué los limites.
huí de mí
como una tiza
se desintegra y dice,
dije tu risa
flotando sin prisa
en la orilla profunda de la brisa
lunes
175.
Cada vez más cerca del suelo
arrastro lo que tengo para convencerme del camino.
Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,
pensando que no hay droga para mi angustia.
No hay porro que me ensonrezca
el clona apenas me duerme.
Se me cierran los vasos
y esta lista queda incompleta.
Entrando en la ruta
espero que algún coche me destroce apurado.
Alguien me pregunta:
¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?
Está aquí, la llevo en mi pecho.
La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.
La entierro con palabras en esta zanja
en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.
Que las mujeres la profanen.
viernes
Planteo y Yo
Hoy quiero tener
En el poema grasiento
Cientos de miles de cosas prohibidas:
El taxi, las corridas,
Las tetas y lo porno
(por no poner otras cosas
Menos dignas, como un poroto,
Las medias, palanganas, los broches de la ropa, y un
etcétera
De cosas).
Quiero que sea poético
Pero se entienda.
A ver, primero: que lo entienda el
Pelotudo de la esquina,
Que lo entiendan las gallinas
Pero también los bosteros,
Los que estén al pedo (en fin,
Cualquiera).
Y que diga algo
No un decálogo, no,
Pero una idea
Sobre un momento del día
(no sobre la postrera sombra que galopa…
¡una mierda!),
Una cisterna
Que se rompe,
Un trámite, un sánguche deforme:
Un pedacito de verdá
Contado así nomá.
Y para los “cultos”: no te quiero, Darío; no te quiero,
Vallejo
¿qué es eso de escribir
Como arrancándose el pellejo?, ¿qué
Ganas de sufrir
(y hacer sufrir, a los demás, viejo).
Y no es que sea su culpa,
Es la culpa del que los tiró
Con la gomera hasta la cima de la palmera
(el obelisco, los cables de la luz, más alto que las
hamacas, como quieran)
Y ahora lo nuestro que queda así
Como miguitas de panera.
(¡qué los tiró!)
Pero no.
Alguien nos lee, y
Nos lee con paciencia.
Me pregunto por qué nos leés
(yo no sé si me leyera
Si no escribiría)
Y agradezco que no nos mandes
A la concha de tu tía.
Por eso,
A lo que iba:
De decir algo
Con
La vida.
No es que tenga que ser algo importante
Pero, ¿qué es acaso la poesía,
El arte,
Sin la vida de verdá?
Firme debajo del poema si usté acuerda,
sea lector, sea pueta
jueves
Toda la poesía cabe en 30 segundos.
Una cena de amor y pasión
una revelación.
Lo velado se desoculta
se descomponen los colores que forman nuestro atardecer.
El olor tapado se siente de nuevo
soy el perfume y el hedor
soy el esclavo y el señor
soy la mujer y el hombre
que muere y mata de amor.
soy asesinado y asesinador
el mismo impulso toma ambos roles.
Soy mi hijo el dotor y el negro pobre
en el mismo recorrido de bala
soy el proceso y el juez en un solo botón
soy la presa y el cazador
el desorden en la insistencia
de lo que había pero no encuentro
la tensión superficial en el iris es más
débil cuando se está en pareja.
Tenemos todo por perder y luego nada.
El semillero vacío luego de haber construido una casa de vegetales.
Las ganas de morir después de morir
Solo en ocasiones constituyen una redundancia...
lunes
Hay noticias que dejan sin aliento, son marcas a fuego en el estupor de rostros amigos. Al pánico horizontal, se oponen mínimas llaves, aperturas de lo cotidiano.
Lo común se vuelve más significativo, el intenso detalle de una hoja vibrando de frío sobre la vereda. Las cejas de los anónimos por la mañana, un diario abierto. El olor a desconcierto, a desgano, a hábito de vida designada.
Piedras en la calle como dudas, pájaros imbuidos a olvidar.
domingo
fragmentoplus do Cocoliche
-El
mundo O globo é uma
-Cercanía-
LunalalunaTarda.
Paseamos las veredas rotas por el pasto. Escribíamos en cuadernos
posposibilidades con la importancia de lo Biggitante. "Qué?
voce vai pelos sonhos só impure mailove que temblo. Na taza Maria
Magdalena soffriu pour vous, por tua vocce pra ná más por mí or
éloella puso Pal-N y colgó 4ever.
Sí, por qué, mi
bien, morís diciendo me puras tragedias. LUNALALUNALATA.
Un tach, banca un
tach la mecha y vayamos luego a flasharla al horizón te quiero.
Y vois(n)?
Dias
enmalrachados. Todas las cosas posibles, las dificultades siempre, la
balanza inclinada mal. Si soy mortal morirero, si tiemblo como una
hoja de miedo o nicotina o por el mac combo de noticias que
EXPLOTAN-Detonan- senseless sensivo- Ou dor alheno. "es
redifícil ser dos en uno/a pero se és. Lo somos (al
mundo-made-mierda) paloma/o- Mi cuerpo a tu cuerpo/a le re extraño
lejos a 14km o tres cuadras, o al lado cuando no estás adentro (de
tu cuerpa digo, puerta golpeo "¿puede salir a jugar su hija/o?)
lejos, sentada/o aladotuyo, en la fila de atrás en la escueladías
desabichados nos recreos escondiditos/as pero mal y bien después
cuando aprendieron que si queríamos jugar tinhamos que fazer-lo pese
a que falasemo cualquier idiom-
No
me asustó la araña blanca que se me cayó desde tu pelo, azul
crecido pero con raices negras. Cruzó la cocina
como....tiquititiquititiqui....rajó por un aujerito en la paré: !No
la mates!! -Toda
latina la miró- se fue pal pasto crecido con raices blancas y
rosaditas,
como su pelo desprolijo. Fue a chinatawn
por harina,
azucar, aceite, huevos, cebolla. Javier, Luz, Lucía. La araña de
ayer era...was...así de culona. Cuando la aplastó pese a las
advertencias mi amigo de grinpis cada uno/a imaginó un veneno
contenido distinto continente y todas las posposibilidades de la
muerte de Yuan, de Ceci y Antonio, de Mer.
Por
sorte que fabricamos realidades otras con la parla y os pés
descalzos num pasto mojadito pel rocío, batendo papo, lendo
pensantes y palabras viageras. Oivoi ensenharte bailar mesmo assim,
con Sin Pena-sin Pensar. In-Fluyendo en el cuerpo total de los/as
cuerpas/os. Duas
Oris, frutalmas- Nya comego vem, vamos nadar nel ocre océano la mar
y apagar os links...links...(n).
-Si,
está guardado hace 8 años...hace 8 años que voy y vengo y él,
bueno, él tiene que pagar algo que hizo y yo nunca había venido por
acá- me creí que iba a llegar más temprano pero di más vueltas.
Al final si me iba por Varela llegaba mejor.
-Yo
estuve allá en Varela.
-¿Preso?
-
No, no, en la escuela de la 23.
-
Ah, me creí que...
-Todo
bien. :D
Días
descucarachados.
-Salí,
salí, salíiiiiii. (como papel escrito)
-paf
que interpreteishon, it is time tu showroom.
-Mo,
no quiero, no. On -Rec: 00:00:01-
-Salimos?
Hoje é a ultima chuva de stellinhas, é o fim do milenio y lo
mastico hasta saboriar un(i) versoO. Que le duele dolerte, dolerle
los y las demás.
-Sali
jounagrán, podés salir con esa facha counter strike, acá no
queremos pichón de marin, hace bocha abolimos todo intento de
violencia, de trata, de i...
-para
tener para todos/as un cachoe felicidád y nos hizo feliz quando
entre puros blanquirrojos y nieve y campanitas artificia-lies
Misiones toda se salió a ver los fuegos de diciembre y alguien dijo:
"Festejamos que nace alguien a quien matar".
Para
que renazca
en
la tortura
cíclica,
para
que la gire
en
calestitas
de
dos pisos,
para
qué un mapa
si
tamos todos
longe
na terra
sin
a fruta da
sol
asesinada
que
gira
para
darnos el oriente,
para
que, viejita,
se
hinche tu pecho
solar
con
el respirón
del
fueye.
De
las gotas
de
tu risa
concierto
destalactitas
que
se rompen,
cristalería
de
tan lavada
que
se añica
y
yo pelando
batatas
para
juntar
plata
:(
sin
ser
tu
sur
mi
ser
tu
sur
mi
ser
tu
ser
mi
sur
tu
ser
mi
sur
tu
sur
mi
ser
tu
sur
mi
sur
tu
ser
mi
sur
tu
ser
mi
ser
Nunca
Tu Zar
o
tu Sir.
Solrisita
de querer
besos/as
viernes
cama vacía ( y grande)
Es una cama vacía cuando la miro fijo. Pero sus formas se van diluyendo en ese cuerpo que no está. El olor de la piel chamuscada no puede ocultarse debajo de las sábanas. Sabés muy bien de lo que hablo, porque vos sentís lo mismo cuando ves ese trozo de tela uniforme, rectangular, inerte.
¿Pensás en mí? Nunca pudiste verte en mi totalidad. Todavía espero ese momento. ¿Me dirás por fin lo que quiero que me digas? Te hablo cuando no estás. Te hablo cuando sé que no me podés escuchar porque estás en la punta de mi cama y ya estás dormido.
domingo
148.
Lo primero que hay que hacer es romper el hielo.
Luego unas sonrisas.
¿Por qué no te van a dar un beso?
Nos gustan pocas cosas en la vida.
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