ese perro a la deriva es
más negro que todas las cosas que yo pueda nombrar esta noche.
Ese bicho que mastica basura
y en el mejor de los casos rockea
camina sabiendo solo su momento.
En su cuerpo su pasado.
En su actitud, digamos mejor.
Y en sus dientes se oye el cuerpo.
Si, en sus dientes el cuerpo
la música desde el fondo
la tarde que continúa
hasta alcanzar su tibia muerte en el ocaso.
Aquel perro que camina
mira las cosas y no rima
ni con la paz ni con la riña
ni con caviar ni con la villa.
Aquel perro mira la tinta
la sangre en la lira
y pinta consigo palabras
para palear las madrugadas.
Si, palabras para palear las madrugadas.
