La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?
Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras
que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)
La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...
Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.
Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...
Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra...
¿Cosecharemos algo positivo?
sábado
martes
En la orilla profunda de la brisa
Hice el vía crucis
para huir de la neurosis,
la pinche crisis,
pero en la noche
del cristo pulcro
contraje sífilis.
Así es,
caía con sangre
la nieve en Tarsis,
hería mi psiquis.
Para evitar el dolor
me di otra dosis,
en mi bolsillo
crujió el análisis,
brotaba dentro
la negra bilis.
Por un momento
pensé en Osiris,
en agua, en piscis
hice catarsis,
negué los limites.
huí de mí
como una tiza
se desintegra y dice,
dije tu risa
flotando sin prisa
en la orilla profunda de la brisa
lunes
175.
Cada vez más cerca del suelo
arrastro lo que tengo para convencerme del camino.
Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,
pensando que no hay droga para mi angustia.
No hay porro que me ensonrezca
el clona apenas me duerme.
Se me cierran los vasos
y esta lista queda incompleta.
Entrando en la ruta
espero que algún coche me destroce apurado.
Alguien me pregunta:
¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?
Está aquí, la llevo en mi pecho.
La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.
La entierro con palabras en esta zanja
en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.
Que las mujeres la profanen.
viernes
Planteo y Yo
Hoy quiero tener
En el poema grasiento
Cientos de miles de cosas prohibidas:
El taxi, las corridas,
Las tetas y lo porno
(por no poner otras cosas
Menos dignas, como un poroto,
Las medias, palanganas, los broches de la ropa, y un
etcétera
De cosas).
Quiero que sea poético
Pero se entienda.
A ver, primero: que lo entienda el
Pelotudo de la esquina,
Que lo entiendan las gallinas
Pero también los bosteros,
Los que estén al pedo (en fin,
Cualquiera).
Y que diga algo
No un decálogo, no,
Pero una idea
Sobre un momento del día
(no sobre la postrera sombra que galopa…
¡una mierda!),
Una cisterna
Que se rompe,
Un trámite, un sánguche deforme:
Un pedacito de verdá
Contado así nomá.
Y para los “cultos”: no te quiero, Darío; no te quiero,
Vallejo
¿qué es eso de escribir
Como arrancándose el pellejo?, ¿qué
Ganas de sufrir
(y hacer sufrir, a los demás, viejo).
Y no es que sea su culpa,
Es la culpa del que los tiró
Con la gomera hasta la cima de la palmera
(el obelisco, los cables de la luz, más alto que las
hamacas, como quieran)
Y ahora lo nuestro que queda así
Como miguitas de panera.
(¡qué los tiró!)
Pero no.
Alguien nos lee, y
Nos lee con paciencia.
Me pregunto por qué nos leés
(yo no sé si me leyera
Si no escribiría)
Y agradezco que no nos mandes
A la concha de tu tía.
Por eso,
A lo que iba:
De decir algo
Con
La vida.
No es que tenga que ser algo importante
Pero, ¿qué es acaso la poesía,
El arte,
Sin la vida de verdá?
Firme debajo del poema si usté acuerda,
sea lector, sea pueta
jueves
Toda la poesía cabe en 30 segundos.
Una cena de amor y pasión
una revelación.
Lo velado se desoculta
se descomponen los colores que forman nuestro atardecer.
El olor tapado se siente de nuevo
soy el perfume y el hedor
soy el esclavo y el señor
soy la mujer y el hombre
que muere y mata de amor.
soy asesinado y asesinador
el mismo impulso toma ambos roles.
Soy mi hijo el dotor y el negro pobre
en el mismo recorrido de bala
soy el proceso y el juez en un solo botón
soy la presa y el cazador
el desorden en la insistencia
de lo que había pero no encuentro
la tensión superficial en el iris es más
débil cuando se está en pareja.
Tenemos todo por perder y luego nada.
El semillero vacío luego de haber construido una casa de vegetales.
Las ganas de morir después de morir
Solo en ocasiones constituyen una redundancia...
lunes
Hay noticias que dejan sin aliento, son marcas a fuego en el estupor de rostros amigos. Al pánico horizontal, se oponen mínimas llaves, aperturas de lo cotidiano.
Lo común se vuelve más significativo, el intenso detalle de una hoja vibrando de frío sobre la vereda. Las cejas de los anónimos por la mañana, un diario abierto. El olor a desconcierto, a desgano, a hábito de vida designada.
Piedras en la calle como dudas, pájaros imbuidos a olvidar.
domingo
fragmentoplus do Cocoliche
-El
mundo O globo é uma
-Cercanía-
LunalalunaTarda.
Paseamos las veredas rotas por el pasto. Escribíamos en cuadernos
posposibilidades con la importancia de lo Biggitante. "Qué?
voce vai pelos sonhos só impure mailove que temblo. Na taza Maria
Magdalena soffriu pour vous, por tua vocce pra ná más por mí or
éloella puso Pal-N y colgó 4ever.
Sí, por qué, mi
bien, morís diciendo me puras tragedias. LUNALALUNALATA.
Un tach, banca un
tach la mecha y vayamos luego a flasharla al horizón te quiero.
Y vois(n)?
Dias
enmalrachados. Todas las cosas posibles, las dificultades siempre, la
balanza inclinada mal. Si soy mortal morirero, si tiemblo como una
hoja de miedo o nicotina o por el mac combo de noticias que
EXPLOTAN-Detonan- senseless sensivo- Ou dor alheno. "es
redifícil ser dos en uno/a pero se és. Lo somos (al
mundo-made-mierda) paloma/o- Mi cuerpo a tu cuerpo/a le re extraño
lejos a 14km o tres cuadras, o al lado cuando no estás adentro (de
tu cuerpa digo, puerta golpeo "¿puede salir a jugar su hija/o?)
lejos, sentada/o aladotuyo, en la fila de atrás en la escueladías
desabichados nos recreos escondiditos/as pero mal y bien después
cuando aprendieron que si queríamos jugar tinhamos que fazer-lo pese
a que falasemo cualquier idiom-
No
me asustó la araña blanca que se me cayó desde tu pelo, azul
crecido pero con raices negras. Cruzó la cocina
como....tiquititiquititiqui....rajó por un aujerito en la paré: !No
la mates!! -Toda
latina la miró- se fue pal pasto crecido con raices blancas y
rosaditas,
como su pelo desprolijo. Fue a chinatawn
por harina,
azucar, aceite, huevos, cebolla. Javier, Luz, Lucía. La araña de
ayer era...was...así de culona. Cuando la aplastó pese a las
advertencias mi amigo de grinpis cada uno/a imaginó un veneno
contenido distinto continente y todas las posposibilidades de la
muerte de Yuan, de Ceci y Antonio, de Mer.
Por
sorte que fabricamos realidades otras con la parla y os pés
descalzos num pasto mojadito pel rocío, batendo papo, lendo
pensantes y palabras viageras. Oivoi ensenharte bailar mesmo assim,
con Sin Pena-sin Pensar. In-Fluyendo en el cuerpo total de los/as
cuerpas/os. Duas
Oris, frutalmas- Nya comego vem, vamos nadar nel ocre océano la mar
y apagar os links...links...(n).
-Si,
está guardado hace 8 años...hace 8 años que voy y vengo y él,
bueno, él tiene que pagar algo que hizo y yo nunca había venido por
acá- me creí que iba a llegar más temprano pero di más vueltas.
Al final si me iba por Varela llegaba mejor.
-Yo
estuve allá en Varela.
-¿Preso?
-
No, no, en la escuela de la 23.
-
Ah, me creí que...
-Todo
bien. :D
Días
descucarachados.
-Salí,
salí, salíiiiiii. (como papel escrito)
-paf
que interpreteishon, it is time tu showroom.
-Mo,
no quiero, no. On -Rec: 00:00:01-
-Salimos?
Hoje é a ultima chuva de stellinhas, é o fim do milenio y lo
mastico hasta saboriar un(i) versoO. Que le duele dolerte, dolerle
los y las demás.
-Sali
jounagrán, podés salir con esa facha counter strike, acá no
queremos pichón de marin, hace bocha abolimos todo intento de
violencia, de trata, de i...
-para
tener para todos/as un cachoe felicidád y nos hizo feliz quando
entre puros blanquirrojos y nieve y campanitas artificia-lies
Misiones toda se salió a ver los fuegos de diciembre y alguien dijo:
"Festejamos que nace alguien a quien matar".
Para
que renazca
en
la tortura
cíclica,
para
que la gire
en
calestitas
de
dos pisos,
para
qué un mapa
si
tamos todos
longe
na terra
sin
a fruta da
sol
asesinada
que
gira
para
darnos el oriente,
para
que, viejita,
se
hinche tu pecho
solar
con
el respirón
del
fueye.
De
las gotas
de
tu risa
concierto
destalactitas
que
se rompen,
cristalería
de
tan lavada
que
se añica
y
yo pelando
batatas
para
juntar
plata
:(
sin
ser
tu
sur
mi
ser
tu
sur
mi
ser
tu
ser
mi
sur
tu
ser
mi
sur
tu
sur
mi
ser
tu
sur
mi
sur
tu
ser
mi
sur
tu
ser
mi
ser
Nunca
Tu Zar
o
tu Sir.
Solrisita
de querer
besos/as
viernes
cama vacía ( y grande)
Es una cama vacía cuando la miro fijo. Pero sus formas se van diluyendo en ese cuerpo que no está. El olor de la piel chamuscada no puede ocultarse debajo de las sábanas. Sabés muy bien de lo que hablo, porque vos sentís lo mismo cuando ves ese trozo de tela uniforme, rectangular, inerte.
¿Pensás en mí? Nunca pudiste verte en mi totalidad. Todavía espero ese momento. ¿Me dirás por fin lo que quiero que me digas? Te hablo cuando no estás. Te hablo cuando sé que no me podés escuchar porque estás en la punta de mi cama y ya estás dormido.
domingo
148.
Lo primero que hay que hacer es romper el hielo.
Luego unas sonrisas.
¿Por qué no te van a dar un beso?
Nos gustan pocas cosas en la vida.
lunes
The sweet fruta de la sol
le sacamos tres gajos nomás querés?
a la fruta de la sol la recibimos
en los pies y dos se hinchan de agua,
te parece que nos soñemos un tach
la siesta en el hueco del tronqo
em os túneles del aires te vi
pelos que os move o vento
hace un tiempo me detuvieron
por portación de pierceings
y no vevi la sol la dulce sol lavada
2 años quinze minutos ce(n)surados
otro más vamos a querer otro gajito
destilado de té de tilo solar, hilos y olas,
que se casen todas las viejas los afiladores
y nos afilemos las lenguas a punta
de parla y besos y mates latinos,
y absurdas ganas, locas ganas de canciones
para tuestar los/as Cuerpa/os
mirando la costa adentro de los párpados
quietos en el downdolento tempo denso
convidémosle tres gajitos de solrisas
porque trabajan silenciosas, cansados
pelando alguna verdu cambiando
una etiqueta clasificando clasificados
doblando papeles en las imprenta
clandestinas y cooperativas
tomemosnoeselicordesolmadrugado
todoas
charlando bolazos que no entiendan
de booms de matar con sangre afuera
ni SAW 3D entretenga
como el catálogo de torturas
para los futuros/as represoras/es
Después de apartar a Jaci,
de la pulpa de la fruta madre
nos sumergimos de un
chapuzón y brotaron
olas de peces colorisimos
que viajaban
las vías que acercaban
a los espacios
loas cuerpaos.
a la fruta de la sol la recibimos
en los pies y dos se hinchan de agua,
te parece que nos soñemos un tach
la siesta en el hueco del tronqo
em os túneles del aires te vi
pelos que os move o vento
hace un tiempo me detuvieron
por portación de pierceings
y no vevi la sol la dulce sol lavada
2 años quinze minutos ce(n)surados
otro más vamos a querer otro gajito
destilado de té de tilo solar, hilos y olas,
que se casen todas las viejas los afiladores
y nos afilemos las lenguas a punta
de parla y besos y mates latinos,
y absurdas ganas, locas ganas de canciones
para tuestar los/as Cuerpa/os
mirando la costa adentro de los párpados
quietos en el downdolento tempo denso
convidémosle tres gajitos de solrisas
porque trabajan silenciosas, cansados
pelando alguna verdu cambiando
una etiqueta clasificando clasificados
doblando papeles en las imprenta
clandestinas y cooperativas
tomemosnoeselicordesolmadrugado
todoas
charlando bolazos que no entiendan
de booms de matar con sangre afuera
ni SAW 3D entretenga
como el catálogo de torturas
para los futuros/as represoras/es
Después de apartar a Jaci,
de la pulpa de la fruta madre
nos sumergimos de un
chapuzón y brotaron
olas de peces colorisimos
que viajaban
las vías que acercaban
a los espacios
loas cuerpaos.
miércoles
Polvo y risa
Yo no podía creer que estabas hecho de polvo. Siempre me pareciste tan similar a la sustancia que me asustaba. Cada vez que te tocaba te retorcías y te escurrías. Si te besaba te volvías duro y si te pensaba tu risa retumbaba en el interior de mi cabeza. Pero ¿cómo oír tu risa si te reías sin sonido? Tu risa solo era visible desde arriba. Desde abajo solo podía ver unos labios finos y fríos. Fríos y gruesos. Ambos a la vez. Si te tocaba el ombligo me decías que te dolía, que te daban ganas de hacer pis. Vos me tocabas a mí, y yo no decía nada, pero me daban ganas de reír. Mi risa no era como la tuya, la mía sonaba, la mía era fuerte. Esa noche en la cama nos reímos pero solo recuerdo mi risa. ¿Por qué escondías la tuya? Ahora me doy cuenta que estabas hecho de polvo.
domingo
Era un poesia una poema
impresentable,
sus versos le bastardíaban
agrias palabras, agrios
los cornalitos captados.
Se las daba de anti-cursi
nos las dabamos pero
queleibamohacer? Flores
que salgan de las venas, mi capricho.
Era- Son las cataratas y media,
no canta cuentos su reloj de siempre,
la Señora Oh mi Señor se dormita
con esas manos anilladas sobre
el teclado, escribía pensando
con los dedos.
Era una poesío, un poemo emo
calmando su lija con tintas èpicas,
mascaba coca tinteaba con una pluma
en los márgenes de los comunicados
del ejercito.-siempre siempre siempre
era de contar del romance enroscado
de uno con si misma.
Somos las 10 y el sol no se escondió todavía,
no implica que pongamos el dvd de los hanson
de nuevo, no de nuevo, no de nuevo-.Decía,
tóxica hija.- Violencia Arriba- Corte Charles manson
y los cerditos de los bitles mascando mescal 4 ever-
que onda si denunciamos con poemaos
y desguerramos la lengua desgarrada?. Preguntemosle
a nuestra boca si no se cansa de decir muerte y muertes
para entre-tenernos?
Era un poema panfletario y qué
impreso en una imprenta manual
en la curva de tu cintura emite
una radio clandestina canciones
que hacen sapito el dulce artesanal
de la memoria y nos muestran
niñoas nosotraos descensurados
en la batahola de los juegos.
Para los cumpleaños muñecas
y pistolas, armas para el carnaval,
cocinas y bebès de plástico
que se enferman, con ojos delineados.
Vamos a ser la medianoche menos cuarto
Noche quanta. Cuando bailemos me decís!
envolvida en la música de aire que convidas
de tus labios a mi oido al de ella, yo al tuyo
al de él, le dije alguna vez en susurro
"Estoy cansado de la tristeza"
....y le brotaron nomás
unas blanquitas
con pétalos azules
de las venas...
impresentable,
sus versos le bastardíaban
agrias palabras, agrios
los cornalitos captados.
Se las daba de anti-cursi
nos las dabamos pero
queleibamohacer? Flores
que salgan de las venas, mi capricho.
Era- Son las cataratas y media,
no canta cuentos su reloj de siempre,
la Señora Oh mi Señor se dormita
con esas manos anilladas sobre
el teclado, escribía pensando
con los dedos.
Era una poesío, un poemo emo
calmando su lija con tintas èpicas,
mascaba coca tinteaba con una pluma
en los márgenes de los comunicados
del ejercito.-siempre siempre siempre
era de contar del romance enroscado
de uno con si misma.
Somos las 10 y el sol no se escondió todavía,
no implica que pongamos el dvd de los hanson
de nuevo, no de nuevo, no de nuevo-.Decía,
tóxica hija.- Violencia Arriba- Corte Charles manson
y los cerditos de los bitles mascando mescal 4 ever-
que onda si denunciamos con poemaos
y desguerramos la lengua desgarrada?. Preguntemosle
a nuestra boca si no se cansa de decir muerte y muertes
para entre-tenernos?
Era un poema panfletario y qué
impreso en una imprenta manual
en la curva de tu cintura emite
una radio clandestina canciones
que hacen sapito el dulce artesanal
de la memoria y nos muestran
niñoas nosotraos descensurados
en la batahola de los juegos.
Para los cumpleaños muñecas
y pistolas, armas para el carnaval,
cocinas y bebès de plástico
que se enferman, con ojos delineados.
Vamos a ser la medianoche menos cuarto
Noche quanta. Cuando bailemos me decís!
envolvida en la música de aire que convidas
de tus labios a mi oido al de ella, yo al tuyo
al de él, le dije alguna vez en susurro
"Estoy cansado de la tristeza"
....y le brotaron nomás
unas blanquitas
con pétalos azules
de las venas...
lunes
VIII
Parece la noche más densa de madrugada. Parece una mancha con alas que vuela del día. Lo que no debió ser, no debió estar, lo caído sin querer. Y sin embargo es. Y está doblado sin quebrarse. Como la tarde donde no acudí a la cita. Algo de mi pasado replegado, algo de no decir. El pájaro negro que vi desde temprano. El augurio rosa que jamás quise mirar.
miércoles
Niña tristeza
¿Cuántas?
Muchas noches te espero, querida tristeza. Venís disfrazada de amarillo, lucerito sin pena. Con olor a azufre y los dedos regordetos. Me tocás la frente y me pedís perdón. Me hablás en otra lengua con palabras extrañas, pero estás tan adentro que te entiendo. Me hablás por medio de imágenes claras. “Todos pueden entenderme” me decís y la sonrisa se dibuja en tus manos. No te persuadas por mis lágrimas, ni por el hambre que dejás en mí. “¿No te cansás de ver a los niños? Te pregunto, pero ya no me escuchás. Te entretiene el viento en la ventana. “Vení tristeza, bailemos juntas” pero ya me he quedado dormida.
Muchas noches te espero, querida tristeza. Venís disfrazada de amarillo, lucerito sin pena. Con olor a azufre y los dedos regordetos. Me tocás la frente y me pedís perdón. Me hablás en otra lengua con palabras extrañas, pero estás tan adentro que te entiendo. Me hablás por medio de imágenes claras. “Todos pueden entenderme” me decís y la sonrisa se dibuja en tus manos. No te persuadas por mis lágrimas, ni por el hambre que dejás en mí. “¿No te cansás de ver a los niños? Te pregunto, pero ya no me escuchás. Te entretiene el viento en la ventana. “Vení tristeza, bailemos juntas” pero ya me he quedado dormida.
viernes
No tiene que ver con la altura de los cielos. Ni se trata de la boca rota de sed. Ni es el espanto de morir, lejos está de tu pálpito con la mañana. Es que no sé. Acaso sea despegar el remitente del sobre, abrir una hondura, fechar un desencuentro. Un canal discontinuo que atraviesa los cuerpos del mundo. O serán los ojos, cruzados entre continentes. No tiene que ver con la boca rota de sed. Es lo dolido cuando se mece sobre hamacas oxidadas.
martes
Mujer-guerra (II)
Vestida de dolor vas, Mujer-guerra, hacia la luna.
Colores oscuros rodean tus caderas.
Hay callos en tus manos duras, sin uñas ambas.
Tus pechos aun producen leche para bocas desmentidas.
Tus besos aun llenan corazones muertos.
Vestida de dolor vas Mujer-guerra, hacia los campos.
Tu cabeza sin pelos, tus ojos sin pestañas.
No hay maquillaje que pueda borrar el horror impreso en tu cuerpo.
sábado
Foto
Hay una guitarra que no suena. Un colgante suspendido, plumas. Hay la hora espesa, angustia al galope. No hay ni tus manos, ni otras manos. Sol. Tarde de sol. Una centena de calles deshabitadas bajo el domingo. Hay esto, no lo sé, algo que inflama. Y este pecho, se inventa, se averigua. Demasiado silencio derriba la pared. Hay humedad en las esquinas, dudas, telarañas, hay cosas, no sé.
jueves
(C3H6OS)
Si intentas ser lo que el otro cree
resultas sometida a esa mirada
-piensa Leticia mientras con los dedos
pela una cebolla. Entre la sensatez y la locura
no hay respiración ni línea divisoria.
Todo es cuestión de tiempo -le dice-
persistir hasta ubicar el centro.
Capa por capa la desviste.
El cuerpo se eriza a lo evidente
pero mantiene el secreto.
La locura no es letal. Sólo unas lágrimas
mientras va camino a descubrir
el corazón de lo perfecto.
La embelesa su arquitectura que deshoja
y mira, a la cebolla, igual que a un rostro.
Hazaña de reconocimiento hacia el vacío
la tarea implica, casi, lograr
el punto justo. Adivina el espacio
donde en armonía se instala el pensamiento
escurridizo; gelatina la piel que al desvestir
incita a un llanto inconsolable y seda.
Intuición de saber: tras cada lienzo subsiste nada.
Disculpen la demora -advierte a las que
esperan en la bolsa de nylon. La operación
es muy profunda y ella es única: una cebolla
única no puede desperdiciarse en rodajas.
Mejor sin lágrimas
pues si el que encendió el fuego llegara ahora
pensaría que he roto el equilibrio;
sus ojos con búsqueda total
devanarán los ángulos, las alacenas.
Pero hay orden: la comida hierve
puntualmente en la marmita,
le dará ilusoria certeza
de haber tenido todo el día,
incluso mis pensamientos, bajo su mirada.
lunes
Aguas del canto
Aguas de Junio
una nariz
sin lunar
aguas de tibias
gotas
aguas de Juno
una nariz
de llorar
gotas de pluma
aguas de ríos lejanos
la cicatriz
 |
de besar
aguas de Jano
gotas de lluvia
de beber
aguas a pasto de piel
de regar
gotas de Julias
aguas de concordar
en cuerpo
y número
aguas-de-la-raíz
una nariz
de besar
gotas de gatos
aguas de ronronear
en cuerpa
y númera
gotas de beber
de lluvia
una panza con lunar
gotas de luna
aguas del canto
Bailemos
Quiero que toques la punta de mis dedos
Que roces, descendiendo, por mis muñecas.
Que beses la parte interna de mis brazos hasta llegar a mis axilas.
Me gusta el sonido que hacés cuando estás excitado
Y cómo acompaña tu cadera la música interior.
Me gusta que me tires del pelo,
Pero más me gusta que no sepas mi nombre.
Que roces, descendiendo, por mis muñecas.
Que beses la parte interna de mis brazos hasta llegar a mis axilas.
Me gusta el sonido que hacés cuando estás excitado
Y cómo acompaña tu cadera la música interior.
Me gusta que me tires del pelo,
Pero más me gusta que no sepas mi nombre.
domingo
lunes
Niñus interruptus
Infancia Feliz
fancia InFeliz
Necesidad. Niñez.
Nómina. Novedad.
lo nuevo pidiendo
. nombre
ayuda
pedido, lo nuevo
mercado
.
es que si algunos niños
tienen que salir a
aclarar que no son peligrosos
es porque están en
peligro. si algunos salen a oscurecer que son
peligrosos. si algunos niños deben
salir a trabajar. si algunos salen
a darle trabajo
de caño, o de coño,
entonces, una niñez en peligro
de extinción.
fancia InFeliz
Necesidad. Niñez.
Nómina. Novedad.
lo nuevo pidiendo
. nombre
ayuda
pedido, lo nuevo
mercado
.
es que si algunos niños
tienen que salir a
aclarar que no son peligrosos
es porque están en
peligrosos. si algunos niños deben
salir a trabajar. si algunos salen
a darle trabajo
de caño, o de coño,
entonces, una niñez en peligro
de extinción.
Nicolás Di Stéfano
turistademo.blogspot.com
turistademo.blogspot.com
miércoles
Máquina Sintagmática Paradigmática
La máquina sintagmática paradigmática es un artefacto para generar versos de una manera más o menos aleatoria. Para construirla necesitamos nada mas que algunas hojas. Lo que debemos hacer es cortar las hojas en varias columnas, depende en cuantas queramos dividir las combinaciones. Debemos recortar columnas verticales sin llegar hasta el tope de la hoja,es decir, dejando un lomo que nos va a servir de soporte para hacer columnas móviles de palabras o frases (incluso versos completos).
Con las hojas ya recortadas y listas para trabajar nos ponemos a escribir.
Se escribe de izquierda a derecha sobre el renglón o linea imaginaria a tráves de las columnas que recortamos de la siguiente manera:
El horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
Tenemos un verso. Así completamos todos los versos que queramos para nuestro poema base y llenamos la primer hoja. Pasamos a la siguiente levantando de a una columna. O sea
(Hoja 2)
ese horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
y
asi
(hoja 2-------------------)
ese olvido fatal se ilumina al amanecer (hoja 1)
(hoja 2----------------------------------)
ese olvido fatal se desvanece al amanecer(hoja 1)
etc. etc. De una manera medio pensando medio jugando debemos tratar de que haya siempre algun tipo de coherencia o y no se rompa la concordancia en género y número)
el siguiente poema fue compuesto únicamente con este aparatejo se transcriben solo algunas de todas las posibles combinaciones:
M.S.P
Ella prende las velas con ojos ausentes
A veces espera un tren para sus piernas
Pero el tren no llega no llega no va a llegar
Tenés las vísceras llenas de purpurina y arroz
A veces las noticias llegan tarde a la tarde noche
No hay otra música que suene así de ese modo
En sus labios sellados por otro beso muerto
Ella juega entre las penas de los barcos caen muelas para vos
Ahora late un bombo ardiendo en el cuore
Te llaman las velas con ojos ausentes
Te espera un tren para sus piernas
Tarde será no llega no llega no va a llegar
Me brillan las manos llenas de purpurina y arroz
Arden mis versos llegan tarde a la tarde noche
Quiero oirte que suene así de ese modo
Mis ojos van por otro beso muerto
Ahí lloran niños de los barcos caen muelas para vos
Casi se quiebra un bombo ardiendo en el cuore
Te llevaron a comer con ojos indóciles
Tu frente la hermosura para tus sueñoss
Tarde hoy para bailar no llega se va
Me brillan las pupilas ahogadas en clados de purpurina y sidra
Arden vientre ácidos tarde a la miseria
Quiero poder gritar así así con tu voz
Mis ojos irán a beber del beso helado
Casi tenes un cisne ardiendo en la sangre
La llaman a comer los padres desquiciados
Está en la espera la hermosa autopista de lo pequeño
Qué será para bailar y el tren no quiere
Brillan las manos ahogadas en caldos de laurel hereje
Lloran mis versos ácidos hundidos en la tierra
No van a oirte gritar cantar socorro
No van a beber del jardín el bien
Ya lloran niños y pronto la luz la conciencia
Y se quiebra un cisne por el ojo en la mirada
Te llevaron al hospital médicos ausentes
Tu frente cortando una manzana entre sus piernas
Tarde hoy para comer ella no va a llegar
Me brillan las pupilas inundadas de vino y arroz
Arden vientre huecos cantos a la tarde noche
Quiero poder oirte llamar de ese modo
Mis ojos irán a exigir las riquezas muertas
Ahí es tarde amix y se apaga para vos
Casí tenés serpientes de litio en el cuore
Te llaman a comer médicos indóciles
Te espera la hermosa una manzana en tus sueños
Tardé será para bailar ella se va
Me brillan las manos ahogadas de vino y sidra
Arden mis versos ácidos cantos a la miseria
Quiero oirte gritar llamar así con tu voz
Mis ojos van a beber el rico helado
Ahí lloran niños y pronto la luz se enciende
Casi se te quiebra un cisne de litio en la sangre…
domingo
sábado
.
Ese perro a la distancia
ese perro a la deriva es
más negro que todas las cosas que yo pueda nombrar esta noche.
Ese bicho que mastica basura
y en el mejor de los casos rockea
camina sabiendo solo su momento.
En su cuerpo su pasado.
En su actitud, digamos mejor.
Y en sus dientes se oye el cuerpo.
Si, en sus dientes el cuerpo
la música desde el fondo
la tarde que continúa
hasta alcanzar su tibia muerte en el ocaso.
Aquel perro que camina
mira las cosas y no rima
ni con la paz ni con la riña
ni con caviar ni con la villa.
Aquel perro mira la tinta
la sangre en la lira
y pinta consigo palabras
para palear las madrugadas.
Si, palabras para palear las madrugadas.
lunes
viernes
Entre corchetes
hay una caja perfecta de nombres
que se intercambian como focos,
hay un trono para el rey verbo
desde donde elige a sus súbditos
(son miles y se llaman todos con
tres nombres: Juan, Pedro y María)
y se saca el corazón núcleo para
mostrarle sus dominios de claras
fronteras, de lenguaje custodiado
por corchetes (bienvenido a la
institución).
sentado en las rodillas del tiempo,
midiendo todas las circunstancias,
soy la pesadilla de los que sueñan
con prolijas clasificaciones. soy un
adverbio.
que se intercambian como focos,
hay un trono para el rey verbo
desde donde elige a sus súbditos
(son miles y se llaman todos con
tres nombres: Juan, Pedro y María)
y se saca el corazón núcleo para
mostrarle sus dominios de claras
fronteras, de lenguaje custodiado
por corchetes (bienvenido a la
institución).
sentado en las rodillas del tiempo,
midiendo todas las circunstancias,
soy la pesadilla de los que sueñan
con prolijas clasificaciones. soy un
adverbio.
domingo
Ni siquiera los más pequeños
se me escaparían porque
así te conozco, hasta los ecos
pequeños minúsculos
que solo en algunas noches
te animas a decirte,
esos mismo vergonzosos
que son los que más me gustan
y asustan. También te se
las cien máscaras en las que
te escondes pero muchas
me lastiman y no de todas
te puedo sacar.
se me escaparían porque
así te conozco, hasta los ecos
pequeños minúsculos
que solo en algunas noches
te animas a decirte,
esos mismo vergonzosos
que son los que más me gustan
y asustan. También te se
las cien máscaras en las que
te escondes pero muchas
me lastiman y no de todas
te puedo sacar.
viernes
La raza de diamante
ya se acercan los últimos
niños, vestidos con el color
que el tiempo da a los ciruelos
cuando la noche se cierra
sobre los jardines y alguien
grita.
ya se bañan doloridos en el
pantano porque el río no lleva
más que escombros, porque
del agua podrida nacerán los
sapos de oro que anunciarán
lluvia, cosechas de nuevas
delicias, y luego orugas azules
que se desteñirán antes de ser
las mariposas prometidas.
ya se acercan con augurios
que dicen ver en la tierra,
en los ojos de las víctimas
designadas para el sacrificio.
el fuego comió sus párpados
para que entrara toda la luz
a mostrarles el camino a casa,
al punto en el que el círculo
vuelve sobre sí mismo como
una serpiente desmemoriada.
toda la destrucción se sucede
igual que una metralla de rosas
contra las manos abiertas, y
los pétalos apretados sobre
las heridas dan una sola gota
para el perfume que hará crecer
de nuevo los jardines de oro.
ya se quita los harapos el primer
niño de la raza de diamante
y muestra su piel cargada de
los despojos del dios guerrero,
reluciente de signos nuevos
para nombrar a las cosas que
no parecen las mismas después
del fin.
niños, vestidos con el color
que el tiempo da a los ciruelos
cuando la noche se cierra
sobre los jardines y alguien
grita.
ya se bañan doloridos en el
pantano porque el río no lleva
más que escombros, porque
del agua podrida nacerán los
sapos de oro que anunciarán
lluvia, cosechas de nuevas
delicias, y luego orugas azules
que se desteñirán antes de ser
las mariposas prometidas.
ya se acercan con augurios
que dicen ver en la tierra,
en los ojos de las víctimas
designadas para el sacrificio.
el fuego comió sus párpados
para que entrara toda la luz
a mostrarles el camino a casa,
al punto en el que el círculo
vuelve sobre sí mismo como
una serpiente desmemoriada.
toda la destrucción se sucede
igual que una metralla de rosas
contra las manos abiertas, y
los pétalos apretados sobre
las heridas dan una sola gota
para el perfume que hará crecer
de nuevo los jardines de oro.
ya se quita los harapos el primer
niño de la raza de diamante
y muestra su piel cargada de
los despojos del dios guerrero,
reluciente de signos nuevos
para nombrar a las cosas que
no parecen las mismas después
del fin.
martes
sábado
martes
domingo
Conventillos
Ciudad fuma y quiere morirse,
desde que Dios se subió a los andamios
de una obra en construcción
y se fue golpeando las puertas,
decepcionado de la miseria que Ciudad
dejaba caer sobre el mendigo
viejo, el de los zoquetes que se surcían
solos, hermano de Dios e hijo
de las primas feas de Ciudad, las Villas.
Ciudad manda a pintar grafittis
en las puertas de las catedrales
y grita que odia los monopolios
de la eternidad, que a ella nadie la deja.
Las Villas cantan casi tanto como lloran,
con niños prendidos de las tetas
flacas, con carros sombríos llevados por
los hijos menores del mendigo,
con las tibias prostitutas que son
hijas bastardas de Ciudad, semi-diosas
de la calle y la miseria sin amor.
Dios se viste de vieja y se pone
las mañanitas para salir con su chango
a juntar pobres, a juntar tristes,
y se los arranca de las manos a Ciudad,
que resiste pero luego se olvida
y corre a ajustar los focos en su cabello
lacio y rígido como los edificios.
Las Villas le gritan barbaridades
desde los andamios que Dios les presta
para los carnavales, y ella teme
que la dejen sola entre sus luces.
desde que Dios se subió a los andamios
de una obra en construcción
y se fue golpeando las puertas,
decepcionado de la miseria que Ciudad
dejaba caer sobre el mendigo
viejo, el de los zoquetes que se surcían
solos, hermano de Dios e hijo
de las primas feas de Ciudad, las Villas.
Ciudad manda a pintar grafittis
en las puertas de las catedrales
y grita que odia los monopolios
de la eternidad, que a ella nadie la deja.
Las Villas cantan casi tanto como lloran,
con niños prendidos de las tetas
flacas, con carros sombríos llevados por
los hijos menores del mendigo,
con las tibias prostitutas que son
hijas bastardas de Ciudad, semi-diosas
de la calle y la miseria sin amor.
Dios se viste de vieja y se pone
las mañanitas para salir con su chango
a juntar pobres, a juntar tristes,
y se los arranca de las manos a Ciudad,
que resiste pero luego se olvida
y corre a ajustar los focos en su cabello
lacio y rígido como los edificios.
Las Villas le gritan barbaridades
desde los andamios que Dios les presta
para los carnavales, y ella teme
que la dejen sola entre sus luces.
sábado
Manifiesto
Enjambre de jengibre
Era una mala palabra.
Empezó siendo
Brava, como la paja,
Brava.
Fue un dejarse de embromar
Pero un dejarse embrollar
Jadeantes, suspirantes,
Sin nada que perder
Pero sin nada que ganar,
Un tiro al aire.
Crear
Una tos para jarabe
Un calambre de mentiras
Pero al fin:
La poesía.
Somos
Los que no tenemos nada
Para darte,
Los que no queremos arte
Sino vida
Para vos, nomás.
Somos
Algunos revoltosos
Y los que se dejan revolcar
Los que tratan de gritar
Los que quieren vomitar
(Perdón: vomitarte)
Pero al fin buscamos ensamblar
En cada parte.
Somos
Sí
Los que movimos todo
Los que pelamos la carne
Los que dejamos que pase
Los que creamos el canje
De poema y choripán,
Los que te hacemos llorar
Y los que no.
El poema colgadito en la pared
O el poema debajo de la mesa
Enjambre
Milanesas
Miguitas esparcidas
Sangüche de elite
O zapatilla e gaucho
Costra, hambre,
Enjambre de jengibre
Carajo.
lunes
a,a
con uno eólico vamos a andar
y con otro a pedales
para que se prendan las lámparas.
...se lave en vos, como cíclope en el lago.
Si después no prenden, que el viento sople,
si el viento no sopla, pedaliemos.
Con uno eólico, con uno solito nomás.
...se rebelen.
una boca llena de mar para soplar
siempre
sudestadas
espumita
Llena de brillo y astilla del tiempo.
Para que se prendan de nubes
las tormentas.
y la luz apague
los focos y deje de soplar el viento.
un hombre marrón se hizo gris encima
cerro sus ojos, oyó los truenos.
"!Santa Rosa debe ser!"-se dijo pero no era...
los gotones marcaron en las chapas
la batucada. Le cayó la noche encima
como un elefante púnico.
como te digo
creció la parra
y madura el higo.
(ii)
quiero ir mas a lo hondo
a lo hondo, a lo hondo
atrás atrás de la ola
allá lejos
cuando la gente
se ve chiquita
lejos
donde los edificios
parecen rastins
a lo hondo
y volver con los bolsillos
llenos de caracoles
y con otro a pedales
para que se prendan las lámparas.
...se lave en vos, como cíclope en el lago.
Si después no prenden, que el viento sople,
si el viento no sopla, pedaliemos.
Con uno eólico, con uno solito nomás.
...se rebelen.
una boca llena de mar para soplar
siempre
sudestadas
espumita
Llena de brillo y astilla del tiempo.
Para que se prendan de nubes
las tormentas.
y la luz apague
los focos y deje de soplar el viento.
un hombre marrón se hizo gris encima
cerro sus ojos, oyó los truenos.
"!Santa Rosa debe ser!"-se dijo pero no era...
los gotones marcaron en las chapas
la batucada. Le cayó la noche encima
como un elefante púnico.
como te digo
creció la parra
y madura el higo.
(ii)
quiero ir mas a lo hondo
a lo hondo, a lo hondo
atrás atrás de la ola
allá lejos
cuando la gente
se ve chiquita
lejos
donde los edificios
parecen rastins
a lo hondo
y volver con los bolsillos
llenos de caracoles
domingo
Soplacopla
quiero que me soples los ojos
como si acercaras hasta mí
barquitos de sueño que flotan
en una fuente, como si silbaras
la larga canción de estar vivos.
quiero que me soples el sol
de los ojos y arrimes tierrita
fría a mis manos que acunan
la música de los cansancios.
quiero que me soples las hojas
como si las letras tuvieran
pestañas tristes de mujercita
maquillada y blanca de miedo.
que me soples algún destino
cuando no confíe en la música
de mis manos sobre las teclas.
quiero que me soples los ojos
con la espumita de los mares
donde los tristes se peinan las
barbas con música de olas.
quiero que me soples la frente
y las rodillas cuando me caiga
enredada en las larguísimas
pestañas de los poemas míos.
quiero que me soples la sal
y seamos marineros limpiando
la popa de los barquitos de
sueño, y cantemos a los gritos
estirándole la barba al capitán.
como si acercaras hasta mí
barquitos de sueño que flotan
en una fuente, como si silbaras
la larga canción de estar vivos.
quiero que me soples el sol
de los ojos y arrimes tierrita
fría a mis manos que acunan
la música de los cansancios.
quiero que me soples las hojas
como si las letras tuvieran
pestañas tristes de mujercita
maquillada y blanca de miedo.
que me soples algún destino
cuando no confíe en la música
de mis manos sobre las teclas.
quiero que me soples los ojos
con la espumita de los mares
donde los tristes se peinan las
barbas con música de olas.
quiero que me soples la frente
y las rodillas cuando me caiga
enredada en las larguísimas
pestañas de los poemas míos.
quiero que me soples la sal
y seamos marineros limpiando
la popa de los barquitos de
sueño, y cantemos a los gritos
estirándole la barba al capitán.
martes
Se mira lo que se puede
y a veces no se quiere mirar,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.
El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.
La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.
Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.
A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.
Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas
Mentimos
Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.
Cerramos los ojos y callamos
hacemos de cuenta
que la luna no huele a rojo.
y a veces no se quiere mirar,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.
El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.
La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.
Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.
A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.
Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas
Mentimos
Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.
Cerramos los ojos y callamos
hacemos de cuenta
que la luna no huele a rojo.
sábado
Ñaca ñaca
Hoy, sí
Es día de Mundial
Me clavo el banderín en el orto
De mi nacionalidad
Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté
Latinos, afro
petisos, medianos
Esclavos
Globales
Mundiales
Atados de las manos
Atrapados como nabos
Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Ñaca ñaca
Waka waka
Shiqui shiqui
Mueveté
Hoy, sí
Mundial:
El thriler del capital
A brillar a brillar
A mover el culo
Que se nos ve la tanga.
A mover las nalgas
Al que le salga
Hoy sí,
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté….
Es día de Mundial
Me clavo el banderín en el orto
De mi nacionalidad
Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté
Latinos, afro
petisos, medianos
Esclavos
Globales
Mundiales
Atados de las manos
Atrapados como nabos
Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Ñaca ñaca
Waka waka
Shiqui shiqui
Mueveté
Hoy, sí
Mundial:
El thriler del capital
A brillar a brillar
A mover el culo
Que se nos ve la tanga.
A mover las nalgas
Al que le salga
Hoy sí,
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté….
lunes
Colonia
Me dejé secar al sol,
trapito sucio de ciudad
lavandose en el rio.
Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
coloreando mi modorra con matices de melancolias.
En Uruguay
me aburria un poco viendo al agua comerse las piedras
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.
trapito sucio de ciudad
lavandose en el rio.
Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
coloreando mi modorra con matices de melancolias.
En Uruguay
me aburria un poco viendo al agua comerse las piedras
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.
viernes
lunes
Alma,
nada va a parar
hasta las mañanas van a cazarte.
cada cama caerá en soledad
cada cárcel se sabrá cuerpo
ávido de placer
muecas
ávidas de placer
mentes
ávidas de placer
alma
ávida de placer
cargá las armas, matá a mansalva
que se ven desde el tren
moros como locos
en la vera del camino
riendo como el fuego
de tus marcas de agua,
de tus tajos al viento
de tu caricia lasciva
trocada en la tierra por silencio.
Alma,
cantá aun cansada
que el desdén del deber es urgente
y las horas claman por el horror entre dientes.
que cuando caigan, alma, las madrugadas
y una mañana la vida normalice tus viscisitudes
sera tarde para volver
sobre la desidia que te hace contingente.
viernes
Nadia espera el 338 sin destino exacto
Esperar de un tipo de tiempo,
reír de medio día
sabiendo nuestro nombre
de tarde media mediocre,
media azul y rojo; el ocre.
Flores respirando nortes.
Jueves ya, pintura descascarada
de jardines
entre perdidos y ciegos.
Una canción de y para vivir
y por lo bajo morir diez
veces ahora,
ahora mismo,
que se me cierra el respiro,
que se me estalla el latir.
que se me estalla el latir.
domingo
(...)
Él estaba en mí
naufragante en lo que en mi pasa.
Observaba,
decidía,
respiraba…
el tiempo pasaba.
La tarde, la noche, el día;
él en mi crecía, por no detenerse.
Un día, día cualquiera
del verano -como hoy-
frenó, siguió. Paró;
luego -en el mismo- escribió
y la tarde caía,
luego -sobre sí mismo- leyó
y la tarde cayendo caía,
luego -sin piedad de él mismo- corrigió
y la tarde caída dejó de caer.
Él se cortó
en mí…
quedaron las huellas de cuerpo cercenado,
cristales de acero, su decisión,
la última.
martes
domingo
Piu Avanti
Con tus ojos me hundo en la inocencia,
en lo que fue y es todavía, en juguetes
y cuentos para dormir.
Un fuentón, sal y tus patas adoloridas,
un rincón con estrellas florescentes
y sueños de no despertar.
Con tus ojos me ahogo en la inocencia
que aún con bromas pesadas y sevillanas juega,
el pistón oxidado deste corazoncito... la vinagreta
y en los campos los girasoles guachos
que no pueden sostener su cabeza.
Solo Arena
Nena...
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