207.

Ese era un invierno muy crudo. El sol quedaba tan lejano que ni siquiera en sueños podía proponerse cocinar los deseos, cocer las ilusiones de nadie.
Matias se despertó dos minutos antes de que sonara el despertador. Dos minutos es el tiempo que le toma desenredarse de Cintia sin despertarla y apagar la máquina-de-volver-al-mundo para que no cometa el crimen con su bella durmiente.

En esos años estaban viviendo en una casa muy chiquita. La cocina y la habitación solían ser un mismo espacio, sobre todo en el tiempo del horno sumando calor a la estufa.
Matias pasó sus cinco minutos de té mirando su amor entre las sábanas, y mientras se vestía de serio la poesía le ganó a los trajines laborales.

Un cartelito bien a la vista dijo:
-Te dejo un abrazo sobre la mesa. Ponetelo cuando salgas que hace mucho frío.

El pasado presente, Gerardo Chávez, Pintura

204

Él partió y mi dolor
de miedo del deseo
tiene dice fuego
dice que llevándome las sombras
mi cuerpo tatuado en el silencio es tristeza es muerte.

Vea no solo la muerte termina con todo
nosotros también ahora nos vamos para nacer
me fui amor para nacer en los ojos de otro
la sed nos nace, los ojos no
y en los míos he sido
ahora de nuevo
soy.

197. Visto en la noche.

Le dijiste hijo de puta al gendarme más hijo de puta de la estación de Temperley, un martes a las 22, mientras esperabas que llegue el tren para volver a tu casa. Se lo dijiste porque no soportas verlos ahí, ¿Qué frontera cuidan en las estaciones de trenes? Odias que ostenten ese poder que tienen colgado, como un par de ojos con licencia para juzgar. Se lo dijiste porque estás harto de que el orden se construya sobre el miedo, de que damas y caballeros se sientan protegidos por un hombre entrenado para matar. Pero sobre todo se lo dijiste porque ya no soportabas ver al otro, al anónimo, esperando con las piernas abiertas, de espaldas, entre espasmos de terror la primer patada en los tobillos.

Cuando se lo dijiste se multiplicaron las miradas de los pasajeros, que ya no pudieron hacer oídos sordos. Hubieran preferido que todo se resolviera como siempre: Un castigo al anónimo, que seguro algo habrá hecho. Pero ahora, frente a esta situación aparecieron diferentes finales posibles. Sin embargo todos tuvieron la misma incertidumbre: ¿Por qué? ¿Por qué tuviste que hablar por ese pobre tipo?
También todos tuvieron la misma certeza: Vos sí, Vos sí hiciste algo.
Así que todos asistieron con interés al espectáculo de la ley cruda impuesta por partida doble, en vivo y en directo. ¡Y sin cortes!
Hubo quien mirándolos pensó.
—-¡Mejor que en la tele!

194.

AAAAAAAA

AAAAAAAY

AAAAAAYE

AAAAAYER

AAAAYERE

AAAYERES

AAYERESA

AYERESAN

YERESANT

ERESANTI

RESANTIF

ESANTIFA

SANTIFAC

ANTIFACE

NTIFACEA

TIFACEAD

IFACEADO

FACEADOZ

ACEADOZZ

CEADOZZZ

EADOZZZZ

ADOZZZZZ

DOZZZZZZ

OZZZZZZZ

ZZZZZZZZ

174.

La lluvia se va abriendo paso
en el verano implacable.
Corazon impermeable
en la esquina observa
la inundacion.

Las cuerdas duelen en la punta de los dedos
y sin embargo la cancion aparece
en el ojo
de la tormenta.

167.

La muerte es el mejor impulso para la vida
No, papá?

Cuando muera el campo, la ciudad, la abuela
despues del llanto, la tragedia, el espanto
nosotros los afortunados
premiados con una posibilidad
críticos afortunados de la miseria
vamos a seguir sosteniendo que este mundo es una mierda
que somos martires de la belleza
que elejimos a la fuerza nuestra mirada
nuestras piedras y nuestras palabras

que las apilabamos para construir
que las tiramos a la mierda
las vimos rebotar en el agua
(la tensión superficial se rompe después de un segundo
un tercer golpe
en el ojo, la tensión superficial
se rompe en la ribera, la tensión)

La abuela tenía una lotería
vimos pasar los números de a poco
vimos girar el motor de la muerte
de tantas maneras papá.
La abuela se moría
más lento que los desaparecidos
más lento que los asesinos
más lento que López, que Darío.
Vimos pasar los números y no creímos
vimos pasar los números y no supimos el premio...

Seguí participando papá,
que la muerte abona la tierra.

Bien sabido es que se cierra
un día, una vida.
Apostamos obligados
jugamos sin opciones y al final nos divertimos
Ganamos una banalidad:
la posibilidad de participar...

Segui participando papá,
que la abuela abona la tierra...

¿Cosecharemos algo positivo?

175.

Cada vez más cerca del suelo

arrastro lo que tengo para convencerme del camino.

Voy en bici, colándome por el pasillito que los coches dejan sin querer,

pensando que no hay droga para mi angustia.

No hay porro que me ensonrezca

el clona apenas me duerme.

Se me cierran los vasos

y esta lista queda incompleta.

Entrando en la ruta

espero que algún coche me destroce apurado.

Alguien me pregunta:

¿Y la angustia de los africanos fusilados por sus empresarios?

Está aquí, la llevo en mi pecho.

La voy a enterrar conmigo de la manera más inútil.

La entierro con palabras en esta zanja

en este poemario absurdo, pasatiempo de derrotado.

Que las mujeres la profanen.

Toda la poesía cabe en 30 segundos.

Una cena de amor y pasión
una revelación.
Lo velado se desoculta
se descomponen los colores que forman nuestro atardecer.

El olor tapado se siente de nuevo
soy el perfume y el hedor
soy el esclavo y el señor
soy la mujer y el hombre
que muere y mata de amor.

soy asesinado y asesinador
el mismo impulso toma ambos roles.
Soy mi hijo el dotor y el negro pobre
en el mismo recorrido de bala
soy el proceso y el juez en un solo botón

soy la presa y el cazador
el desorden en la insistencia
de lo que había pero no encuentro
la tensión superficial en el iris es más
débil cuando se está en pareja.

Tenemos todo por perder y luego nada.
El semillero vacío luego de haber construido una casa de vegetales.

Las ganas de morir después de morir
Solo en ocasiones constituyen una redundancia...

148.

Lo primero que hay que hacer es romper el hielo.

Luego unas sonrisas.

¿Por qué no te van a dar un beso?

Nos gustan pocas cosas en la vida.

Y al llegar al fondo

Cada verso experimenta la caida.

.

Ese perro a la distancia

ese perro a la deriva es

más negro que todas las cosas que yo pueda nombrar esta noche.

Ese bicho que mastica basura

y en el mejor de los casos rockea

camina sabiendo solo su momento.

En su cuerpo su pasado.

En su actitud, digamos mejor.

Y en sus dientes se oye el cuerpo.

Si, en sus dientes el cuerpo

la música desde el fondo

la tarde que continúa

hasta alcanzar su tibia muerte en el ocaso.

Aquel perro que camina

mira las cosas y no rima

ni con la paz ni con la riña

ni con caviar ni con la villa.

Aquel perro mira la tinta

la sangre en la lira

y pinta consigo palabras

para palear las madrugadas.

Si, palabras para palear las madrugadas.

Kilos de palabras encima mio
mientras que tu piel
se deshace en mi memoria

La noche se vacía siempre que el tiempo cíclico le trae a contrapelo un silencio,
siempre que arranca de su manto un pellejo de luna,
siempre que chupa su manso reflejo y lo trastoca en bruma.

Yo soy la noche y soy la luna
entrando y saliendo del mundo al unísono.