Enjambre de Jengibres invita al mundo a participar de los encuentros/juntadas/laboratorios/talleres poéticos-artísticos en el Centro Cultural En Eso Estamos (calle 8 entre 41 y 42) -Los Viernes de 19 a 22 ypico hs-. Enjambre es un grupo abierto y interdisciplinario en el que se intentan mezclar poesía, música, puesta en escena, perfomance, teatro, feria de libros y textos, etc. Nos juntamos a escribir, leer, cantar, charlar y discutir sobre temas que nos incumben. Vengan, es gratis y libre.
domingo
fragmentoplus do Cocoliche
viernes
cama vacía ( y grande)

Es una cama vacía cuando la miro fijo. Pero sus formas se van diluyendo en ese cuerpo que no está. El olor de la piel chamuscada no puede ocultarse debajo de las sábanas. Sabés muy bien de lo que hablo, porque vos sentís lo mismo cuando ves ese trozo de tela uniforme, rectangular, inerte.
¿Pensás en mí? Nunca pudiste verte en mi totalidad. Todavía espero ese momento. ¿Me dirás por fin lo que quiero que me digas? Te hablo cuando no estás. Te hablo cuando sé que no me podés escuchar porque estás en la punta de mi cama y ya estás dormido.
domingo
148.
lunes
dolor
The sweet fruta de la sol
a la fruta de la sol la recibimos
en los pies y dos se hinchan de agua,
te parece que nos soñemos un tach
la siesta en el hueco del tronqo
em os túneles del aires te vi
pelos que os move o vento
hace un tiempo me detuvieron
por portación de pierceings
y no vevi la sol la dulce sol lavada
2 años quinze minutos ce(n)surados
otro más vamos a querer otro gajito
destilado de té de tilo solar, hilos y olas,
que se casen todas las viejas los afiladores
y nos afilemos las lenguas a punta
de parla y besos y mates latinos,
y absurdas ganas, locas ganas de canciones
para tuestar los/as Cuerpa/os
mirando la costa adentro de los párpados
quietos en el downdolento tempo denso
convidémosle tres gajitos de solrisas
porque trabajan silenciosas, cansados
pelando alguna verdu cambiando
una etiqueta clasificando clasificados
doblando papeles en las imprenta
clandestinas y cooperativas
tomemosnoeselicordesolmadrugado
todoas
charlando bolazos que no entiendan
de booms de matar con sangre afuera
ni SAW 3D entretenga
como el catálogo de torturas
para los futuros/as represoras/es
Después de apartar a Jaci,
de la pulpa de la fruta madre
nos sumergimos de un
chapuzón y brotaron
olas de peces colorisimos
que viajaban
las vías que acercaban
a los espacios
loas cuerpaos.
miércoles
me pongo a verla como de costado
y debajo de la poesía puedo ver
la luz azulada que tiembla en la puerta
mientras trabajo con las palabras
y pienso en el pan que habré de comer mañana.
Polvo y risa
domingo
impresentable,
sus versos le bastardíaban
agrias palabras, agrios
los cornalitos captados.
Se las daba de anti-cursi
nos las dabamos pero
queleibamohacer? Flores
que salgan de las venas, mi capricho.
Era- Son las cataratas y media,
no canta cuentos su reloj de siempre,
la Señora Oh mi Señor se dormita
con esas manos anilladas sobre
el teclado, escribía pensando
con los dedos.
Era una poesío, un poemo emo
calmando su lija con tintas èpicas,
mascaba coca tinteaba con una pluma
en los márgenes de los comunicados
del ejercito.-siempre siempre siempre
era de contar del romance enroscado
de uno con si misma.
Somos las 10 y el sol no se escondió todavía,
no implica que pongamos el dvd de los hanson
de nuevo, no de nuevo, no de nuevo-.Decía,
tóxica hija.- Violencia Arriba- Corte Charles manson
y los cerditos de los bitles mascando mescal 4 ever-
que onda si denunciamos con poemaos
y desguerramos la lengua desgarrada?. Preguntemosle
a nuestra boca si no se cansa de decir muerte y muertes
para entre-tenernos?
Era un poema panfletario y qué
impreso en una imprenta manual
en la curva de tu cintura emite
una radio clandestina canciones
que hacen sapito el dulce artesanal
de la memoria y nos muestran
niñoas nosotraos descensurados
en la batahola de los juegos.
Para los cumpleaños muñecas
y pistolas, armas para el carnaval,
cocinas y bebès de plástico
que se enferman, con ojos delineados.
Vamos a ser la medianoche menos cuarto
Noche quanta. Cuando bailemos me decís!
envolvida en la música de aire que convidas
de tus labios a mi oido al de ella, yo al tuyo
al de él, le dije alguna vez en susurro
"Estoy cansado de la tristeza"
....y le brotaron nomás
unas blanquitas
con pétalos azules
de las venas...
lunes
miércoles
Niña tristeza
Muchas noches te espero, querida tristeza. Venís disfrazada de amarillo, lucerito sin pena. Con olor a azufre y los dedos regordetos. Me tocás la frente y me pedís perdón. Me hablás en otra lengua con palabras extrañas, pero estás tan adentro que te entiendo. Me hablás por medio de imágenes claras. “Todos pueden entenderme” me decís y la sonrisa se dibuja en tus manos. No te persuadas por mis lágrimas, ni por el hambre que dejás en mí. “¿No te cansás de ver a los niños? Te pregunto, pero ya no me escuchás. Te entretiene el viento en la ventana. “Vení tristeza, bailemos juntas” pero ya me he quedado dormida.
viernes
martes
Mujer-guerra (II)
Vestida de dolor vas, Mujer-guerra, hacia la luna.
Colores oscuros rodean tus caderas.
Hay callos en tus manos duras, sin uñas ambas.
Tus pechos aun producen leche para bocas desmentidas.
Tus besos aun llenan corazones muertos.
Vestida de dolor vas Mujer-guerra, hacia los campos.
Tu cabeza sin pelos, tus ojos sin pestañas.
No hay maquillaje que pueda borrar el horror impreso en tu cuerpo.
sábado
Foto
Hay una guitarra que no suena. Un colgante suspendido, plumas. Hay la hora espesa, angustia al galope. No hay ni tus manos, ni otras manos. Sol. Tarde de sol. Una centena de calles deshabitadas bajo el domingo. Hay esto, no lo sé, algo que inflama. Y este pecho, se inventa, se averigua. Demasiado silencio derriba la pared. Hay humedad en las esquinas, dudas, telarañas, hay cosas, no sé.
jueves
(C3H6OS)
lunes
Aguas del canto
Bailemos
Que roces, descendiendo, por mis muñecas.
Que beses la parte interna de mis brazos hasta llegar a mis axilas.
Me gusta el sonido que hacés cuando estás excitado
Y cómo acompaña tu cadera la música interior.
Me gusta que me tires del pelo,
Pero más me gusta que no sepas mi nombre.
domingo
lunes
Niñus interruptus
fancia InFeliz
Necesidad. Niñez.
Nómina. Novedad.
lo nuevo pidiendo
. nombre
ayuda
pedido, lo nuevo
mercado
.
es que si algunos niños
tienen que salir a
aclarar que no son peligrosos
es porque están en
peligrosos. si algunos niños deben
salir a trabajar. si algunos salen
a darle trabajo
de caño, o de coño,
entonces, una niñez en peligro
de extinción.
turistademo.blogspot.com
miércoles
Máquina Sintagmática Paradigmática
La máquina sintagmática paradigmática es un artefacto para generar versos de una manera más o menos aleatoria. Para construirla necesitamos nada mas que algunas hojas. Lo que debemos hacer es cortar las hojas en varias columnas, depende en cuantas queramos dividir las combinaciones. Debemos recortar columnas verticales sin llegar hasta el tope de la hoja,es decir, dejando un lomo que nos va a servir de soporte para hacer columnas móviles de palabras o frases (incluso versos completos).
Con las hojas ya recortadas y listas para trabajar nos ponemos a escribir.
Se escribe de izquierda a derecha sobre el renglón o linea imaginaria a tráves de las columnas que recortamos de la siguiente manera:
El horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
Tenemos un verso. Así completamos todos los versos que queramos para nuestro poema base y llenamos la primer hoja. Pasamos a la siguiente levantando de a una columna. O sea
(Hoja 2)
ese horizonte gris se ilumina al amanecer (hoja 1)
y
asi
(hoja 2-------------------)
ese olvido fatal se ilumina al amanecer (hoja 1)
(hoja 2----------------------------------)
ese olvido fatal se desvanece al amanecer(hoja 1)
etc. etc. De una manera medio pensando medio jugando debemos tratar de que haya siempre algun tipo de coherencia o y no se rompa la concordancia en género y número)
el siguiente poema fue compuesto únicamente con este aparatejo se transcriben solo algunas de todas las posibles combinaciones:
sábado
.
lunes
viernes
Entre corchetes
que se intercambian como focos,
hay un trono para el rey verbo
desde donde elige a sus súbditos
(son miles y se llaman todos con
tres nombres: Juan, Pedro y María)
y se saca el corazón núcleo para
mostrarle sus dominios de claras
fronteras, de lenguaje custodiado
por corchetes (bienvenido a la
institución).
sentado en las rodillas del tiempo,
midiendo todas las circunstancias,
soy la pesadilla de los que sueñan
con prolijas clasificaciones. soy un
adverbio.
domingo
se me escaparían porque
así te conozco, hasta los ecos
pequeños minúsculos
que solo en algunas noches
te animas a decirte,
esos mismo vergonzosos
que son los que más me gustan
y asustan. También te se
las cien máscaras en las que
te escondes pero muchas
me lastiman y no de todas
te puedo sacar.
viernes
La raza de diamante
niños, vestidos con el color
que el tiempo da a los ciruelos
cuando la noche se cierra
sobre los jardines y alguien
grita.
ya se bañan doloridos en el
pantano porque el río no lleva
más que escombros, porque
del agua podrida nacerán los
sapos de oro que anunciarán
lluvia, cosechas de nuevas
delicias, y luego orugas azules
que se desteñirán antes de ser
las mariposas prometidas.
ya se acercan con augurios
que dicen ver en la tierra,
en los ojos de las víctimas
designadas para el sacrificio.
el fuego comió sus párpados
para que entrara toda la luz
a mostrarles el camino a casa,
al punto en el que el círculo
vuelve sobre sí mismo como
una serpiente desmemoriada.
toda la destrucción se sucede
igual que una metralla de rosas
contra las manos abiertas, y
los pétalos apretados sobre
las heridas dan una sola gota
para el perfume que hará crecer
de nuevo los jardines de oro.
ya se quita los harapos el primer
niño de la raza de diamante
y muestra su piel cargada de
los despojos del dios guerrero,
reluciente de signos nuevos
para nombrar a las cosas que
no parecen las mismas después
del fin.
martes
sábado
martes
domingo
Conventillos
desde que Dios se subió a los andamios
de una obra en construcción
y se fue golpeando las puertas,
decepcionado de la miseria que Ciudad
dejaba caer sobre el mendigo
viejo, el de los zoquetes que se surcían
solos, hermano de Dios e hijo
de las primas feas de Ciudad, las Villas.
Ciudad manda a pintar grafittis
en las puertas de las catedrales
y grita que odia los monopolios
de la eternidad, que a ella nadie la deja.
Las Villas cantan casi tanto como lloran,
con niños prendidos de las tetas
flacas, con carros sombríos llevados por
los hijos menores del mendigo,
con las tibias prostitutas que son
hijas bastardas de Ciudad, semi-diosas
de la calle y la miseria sin amor.
Dios se viste de vieja y se pone
las mañanitas para salir con su chango
a juntar pobres, a juntar tristes,
y se los arranca de las manos a Ciudad,
que resiste pero luego se olvida
y corre a ajustar los focos en su cabello
lacio y rígido como los edificios.
Las Villas le gritan barbaridades
desde los andamios que Dios les presta
para los carnavales, y ella teme
que la dejen sola entre sus luces.
sábado
Manifiesto
Enjambre de jengibre
Era una mala palabra.
Empezó siendo
Brava, como la paja,
Brava.
Fue un dejarse de embromar
Pero un dejarse embrollar
Jadeantes, suspirantes,
Sin nada que perder
Pero sin nada que ganar,
Un tiro al aire.
Crear
Una tos para jarabe
Un calambre de mentiras
Pero al fin:
La poesía.
Somos
Los que no tenemos nada
Para darte,
Los que no queremos arte
Sino vida
Para vos, nomás.
Somos
Algunos revoltosos
Y los que se dejan revolcar
Los que tratan de gritar
Los que quieren vomitar
(Perdón: vomitarte)
Pero al fin buscamos ensamblar
En cada parte.
Somos
Sí
Los que movimos todo
Los que pelamos la carne
Los que dejamos que pase
Los que creamos el canje
De poema y choripán,
Los que te hacemos llorar
Y los que no.
El poema colgadito en la pared
O el poema debajo de la mesa
Enjambre
Milanesas
Miguitas esparcidas
Sangüche de elite
O zapatilla e gaucho
Costra, hambre,
Enjambre de jengibre
Carajo.
lunes
a,a
y con otro a pedales
para que se prendan las lámparas.
...se lave en vos, como cíclope en el lago.
Si después no prenden, que el viento sople,
si el viento no sopla, pedaliemos.
Con uno eólico, con uno solito nomás.
...se rebelen.
una boca llena de mar para soplar
siempre
sudestadas
espumita
Llena de brillo y astilla del tiempo.
Para que se prendan de nubes
las tormentas.
y la luz apague
los focos y deje de soplar el viento.
un hombre marrón se hizo gris encima
cerro sus ojos, oyó los truenos.
"!Santa Rosa debe ser!"-se dijo pero no era...
los gotones marcaron en las chapas
la batucada. Le cayó la noche encima
como un elefante púnico.
como te digo
creció la parra
y madura el higo.
(ii)
quiero ir mas a lo hondo
a lo hondo, a lo hondo
atrás atrás de la ola
allá lejos
cuando la gente
se ve chiquita
lejos
donde los edificios
parecen rastins
a lo hondo
y volver con los bolsillos
llenos de caracoles
domingo
Soplacopla
como si acercaras hasta mí
barquitos de sueño que flotan
en una fuente, como si silbaras
la larga canción de estar vivos.
quiero que me soples el sol
de los ojos y arrimes tierrita
fría a mis manos que acunan
la música de los cansancios.
quiero que me soples las hojas
como si las letras tuvieran
pestañas tristes de mujercita
maquillada y blanca de miedo.
que me soples algún destino
cuando no confíe en la música
de mis manos sobre las teclas.
quiero que me soples los ojos
con la espumita de los mares
donde los tristes se peinan las
barbas con música de olas.
quiero que me soples la frente
y las rodillas cuando me caiga
enredada en las larguísimas
pestañas de los poemas míos.
quiero que me soples la sal
y seamos marineros limpiando
la popa de los barquitos de
sueño, y cantemos a los gritos
estirándole la barba al capitán.
martes
y a veces no se quiere mirar,
pero ya no se pueden guardar secretos
El mundo gira como loco
y nosotros giramos con él.
El agua sigue el camino del agua
El hombre sigue el camino del hombre
pero a veces no estamos en el mundo.
La sangre corre por cada cuerpo
la piel se entrega a la piel
y sin embargo a veces no estamos en el mundo
que ronca las voces de nuestros deseos.
Hay a veces un silencio
una mañana de domingo
en que el pasado se revela espiral.
A veces el ruido se vuelve blanco
y el fondo del bullicio enseña a desoir.
Pero por lo general
miramos con los sentidos
sentimos como podemos
alimentamos pasiones pasivas
Mentimos
Cerramos los ojos y callamos,
Hacemos de cuenta
que la luna nueva no huele a rojo
como con las mejillas
como con el sexo
como con la calle.
Cerramos los ojos y callamos
hacemos de cuenta
que la luna no huele a rojo.
sábado
Ñaca ñaca
Es día de Mundial
Me clavo el banderín en el orto
De mi nacionalidad
Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté
Latinos, afro
petisos, medianos
Esclavos
Globales
Mundiales
Atados de las manos
Atrapados como nabos
Hoy, sí
Sudáfrica on tevé
Ñaca ñaca
Waka waka
Shiqui shiqui
Mueveté
Hoy, sí
Mundial:
El thriler del capital
A brillar a brillar
A mover el culo
Que se nos ve la tanga.
A mover las nalgas
Al que le salga
Hoy sí,
Sudáfrica on tevé
Waka waka
Ñaca ñaca
Shiqui shiqui
Mueveté….
lunes
Colonia
trapito sucio de ciudad
lavandose en el rio.
Van las horas
paseando lentas sobre mi piel
coloreando mi modorra con matices de melancolias.
En Uruguay
me aburria un poco viendo al agua comerse las piedras
y pensaba seguido en la tibia noche de tu cuerpo.
viernes
lunes
Alma,
nada va a parar
hasta las mañanas van a cazarte.
cada cama caerá en soledad
cada cárcel se sabrá cuerpo
ávido de placer
muecas
ávidas de placer
mentes
ávidas de placer
alma
ávida de placer
cargá las armas, matá a mansalva
que se ven desde el tren
moros como locos
en la vera del camino
riendo como el fuego
de tus marcas de agua,
de tus tajos al viento
de tu caricia lasciva
trocada en la tierra por silencio.
Alma,
cantá aun cansada
que el desdén del deber es urgente
y las horas claman por el horror entre dientes.
que cuando caigan, alma, las madrugadas
y una mañana la vida normalice tus viscisitudes
sera tarde para volver
sobre la desidia que te hace contingente.
viernes
que se me estalla el latir.
domingo
martes
domingo
Piu Avanti
lunes
Algún vestigio de tu paso
y el vano poder de haber ido tan lejos.
Es tan extraño el perdurar, oir aún
la grave letanía de los huesos y el hechizo del mundo.
Déjame ver, déjame ver:
alguien me condujo hasta aquí y se oculta,
cubierto de grandes praderas, de climas,
refugios baldíos, luces que brillan
en el faro donde la tierra termina.
Salido de lugares inciertos, de trópicos y lluvias,
voraz como fuego, intruso,
la huella de sus dientes y sus besos en la manzana.
¿De quién es ese rostro desconocido entrevisto donde se pierde?
Es incierto y ansioso
extraviado en la fábula oscura de mi vida.
Adiós, sombra mía.
martes
miércoles
En el lado del poema. (a mis amigos poetas)
En el lado del reverso del poema
Marcada la taza de café.
Los números se rebelan desde abajo
Las cosas que dejás del otro lado
Alguien te las va a cobrar.
El lado del reverso del poema
Tiene brillo labial de gelatina
Si el beso se traspasa entre la hoja
También se irán las caras que te miran:
Una mano una boca
Un brazo un ojo
De vedette
Tan sólo en ese trozo de papel
(De actas, de cigarrillo o higiénico).
Se escribe donde se debe de hacer
Aún que haya cálculos gritones.
En plástico, en cartón, haciendo bricolaje
Los pies de las páginas que faltan
Los boletos que por nada te arrebatan
Un lado del poema que desata
Vidas, robos, tragedias
Un lado del poema que devora.
Quemás los bordes del papel con el tabaco
Te sacás hasta la suela del zapato
Escribís con dos crayones de juguete
(azul, y verde)
Y ya estás hasta marcando con las uñas
Porque en el subte nunca encontrás nada
Pero siempre que llegás a la parada
Entre un $49,50 hasta el poema te afanan.



